tag:blogger.com,1999:blog-43447528874004316712024-03-19T20:49:07.801-07:00Nuestra poesíaTodos tenemos cosas que decir y a quienes contarlas, el poeta siempre anda enredando sus versos a nuestra alma y han sido muchos quienes nos han dejado su aroma impregnado en nuestro sentir, sigamos sus pasos, dejemos constancia de que también somos poetas.
Este espacio es nuestro espacio; vuestro espacio y su espacio.Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.comBlogger240125tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-66464861024450192732008-05-29T00:47:00.000-07:002008-05-29T00:49:52.979-07:00RAPSODA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMH4XH9F_VN5_yJiRwWTmJIrllZrLef41B2mT3BYt4rVV15JHHCBYvT-2-shx3KoXAXBYdtWM8JvmGYAIxbtX6U2IZc5Zdqbuf0oWx5m9GRzBFS44JCkV_QxCZzHmMLsliFCina4PEN5OB/s1600-h/RAPSODA.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMH4XH9F_VN5_yJiRwWTmJIrllZrLef41B2mT3BYt4rVV15JHHCBYvT-2-shx3KoXAXBYdtWM8JvmGYAIxbtX6U2IZc5Zdqbuf0oWx5m9GRzBFS44JCkV_QxCZzHmMLsliFCina4PEN5OB/s320/RAPSODA.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205703866726758690" /></a><br />Eres rapsoda en mi piel,<br />Y en los pliegues más ocultos<br />Una oda de deseo.<br /><br /><br />Eres la ausencia del miedo,<br />en mi cintura,<br />y en mi cama<br />causante de mi locura.<br /><br />De mi grial el veneno<br />Que me hechiza sin premura<br />Cuando tu sexo lo bebo.<br /><br />Cicerón de mis caricias<br />Isolda mi enredadera<br />Penélope de tus besos<br />Galatea de tu riberaMaribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-2102351855894384032008-05-29T00:44:00.000-07:002008-05-29T00:47:09.265-07:00HAGAMOS EL AMOR CON LA MIRADA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqyazxsy2_MLG7fxqThz5FBZuyUV669L3EPAvoknIovXLpcFFhvhrx5CzYDh9SuHNXAQGdGkYoRYFcMsV8anZkIHDdDU7-Pi8cubFtuanfb6_RYyRS3hCYSowJL9raUH2y15nj9XHHxyzC/s1600-h/HAGAMOS.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqyazxsy2_MLG7fxqThz5FBZuyUV669L3EPAvoknIovXLpcFFhvhrx5CzYDh9SuHNXAQGdGkYoRYFcMsV8anZkIHDdDU7-Pi8cubFtuanfb6_RYyRS3hCYSowJL9raUH2y15nj9XHHxyzC/s320/HAGAMOS.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205703158057154834" /></a><br /><br /><br /><br />Cenit ungido<br />De palabras que acarician<br />La dicción de la feroz<br />Apetencia enloquecida.<br />Hagamos el amor<br />Con la mirada.<br />Invitemos al sentimiento<br />Hacer cimientos del aire.<br />Rodea con tu abrazo<br />Nostálgico de luz<br />La esencia<br />De la espuma que guardó<br />En mi regazo.<br />Hagamos el amor<br />Con la mirada<br />Recorramos juntos,<br />Recorramos juntos,<br />La surrealista morada.<br />Hagamos el amor<br />Esta noche.<br /><br />Recorramos con livianas<br />Miradas<br />El torso desnudo<br />Que nos brinda la noche.<br />Dibujemos pinceladas<br />De estrellas<br />Bajo la luz intermitente<br />De la luna somnolienta.<br />Despertemos al alba...<br />Con el sabor<br />A miel<br />De un simple sueño.Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-27690032530034709362008-05-29T00:41:00.000-07:002008-05-29T00:44:29.370-07:00TAN LEJOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-5X8eY9S-pGe_itmVwkyRWsOKCXB8UrRDWpGTYX6B5cjRJCSpL4hMCSKw3ZnHPitIY5mQw7PX6bCxmwo4nrdyRh1SMq4F03lxpyP6XIU9rUTa3q18irDFwhXEuurC-Z6JReg3Dl0fDoua/s1600-h/TAN+LEJOS.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-5X8eY9S-pGe_itmVwkyRWsOKCXB8UrRDWpGTYX6B5cjRJCSpL4hMCSKw3ZnHPitIY5mQw7PX6bCxmwo4nrdyRh1SMq4F03lxpyP6XIU9rUTa3q18irDFwhXEuurC-Z6JReg3Dl0fDoua/s320/TAN+LEJOS.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205702483747289346" /></a><br /><br /><br /><br />Arrecia el viento<br />Y llueve en la profundidad<br />De mi alma.<br /><br />¿No sé por qué,<br />Maúllan las estacas del recuerdo?<br /><br />Imaginarias danzarinas<br />Al son de mi latido, <br />Bailan.<br />El reloj subestima mi ansia<br />Tú fotografía bajo las nubes<br />Se asoma en mi garganta.<br /><br />Yaces tan lejos...<br />Sin apenas distancia.<br />Que el rugido del aire<br />Me abre las entrañas,<br />Te siento tan cerca...<br />¡Tan lejos¡<br />Tan ido...<br />Tan estando.<br />Que<br />no estas...<br />Y desapareces.<br /><br />Y el canto del canario<br />Deja su eco lento abanicando,<br />Musitando aquel triste adiós<br />Que dejaste escapando.Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-41061424608522760772008-05-29T00:40:00.000-07:002008-05-29T00:41:21.821-07:00SONETO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidS286VRd0DCo1kNV7amLayjg2WFis15ffiokTCxCxmTUzUWkLF7Z_Rb1SHml9D5SPrXiTyITkm6cCcd8Jy_oO8LDG9uIVODodtt0ImhxssI5-DM-YHVnbOkph_KJ240BVj002AW9mzY6b/s1600-h/LLAMA.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidS286VRd0DCo1kNV7amLayjg2WFis15ffiokTCxCxmTUzUWkLF7Z_Rb1SHml9D5SPrXiTyITkm6cCcd8Jy_oO8LDG9uIVODodtt0ImhxssI5-DM-YHVnbOkph_KJ240BVj002AW9mzY6b/s320/LLAMA.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205701676293437682" /></a><br /><br /><br />La llama se prendió con mi delirio<br />como volcán que esgrime mi sentencia<br />fue pálido el dolor de mi impotencia<br />que rasgó entre jirones mi martirio.<br /><br />Sollozó el resplandor de luna llena,<br />desgajaron estacas en mi calle<br />sin el termal oriundo de mi valle<br />que afligió el arbitraje de mi pena.<br /><br />Con su marcha inevitable dejó huella<br />herida que sangraba tristemente<br />la noche sin su luz ya no era bella,<br /><br />de día el Sol lloró muy sutilmente.<br />Maldita sea la estampa que mella<br />como fantasma inmundo por mi mente.Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-59385525130130613862008-05-29T00:37:00.000-07:002008-05-29T00:39:38.293-07:00LLUEVE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDz140_rjvqZYHmYSkcyS8j8SyG9I9Q842tWyVKoxVyrhY9Dp44m1Qm0dXWxLOBeXTSjy6OuN8-7QZsCmXzVjUD9u-_grH5gcQ-xAQHgREJQyJ1GrVRPUbpei2gVw90I8AOQiOamPx9w6u/s1600-h/llueve.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDz140_rjvqZYHmYSkcyS8j8SyG9I9Q842tWyVKoxVyrhY9Dp44m1Qm0dXWxLOBeXTSjy6OuN8-7QZsCmXzVjUD9u-_grH5gcQ-xAQHgREJQyJ1GrVRPUbpei2gVw90I8AOQiOamPx9w6u/s320/llueve.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205701216731936994" /></a><br /><br />Bogando en el mar de tu dermis.<br /><br />En la planicie de cielo<br />de tus encantos<br />sobre el musgo,<br />que emerge de tu contorno<br />más excitante.<br />Llueve.<br /><br />En esa bahía de placer infinito<br />emerjo como Fénix<br />cuando viertes en mí<br />el tangible<br />fulgor de tu llovizna.<br /><br />Llueves íntimamente en mí<br />Tu aguacero es mi savia.Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-89373675794731809332008-05-29T00:35:00.000-07:002008-05-29T00:36:54.638-07:00De mí:Charo:Que decir de Darilea. Darilea nació hace 4 años. Es una princesa que renunció a su vida de cuento por el amor terrenal, poco a poco fue introduciéndose en este mundo sin abandonar por completo el suyo, llegando al día de hoy donde vive entre la fantasía y la realidad. Darilea fue gestada por Charo con mucho mimo, le hizo una casa, la revistió de letras, colgó fotografías bellísimas y para que no se aburriera incluyó música. En esa casa llamada “gritosdelalma”, vive hoy Darilea, aunque Charo ha decidido construir tres adosados (porque es un “culo inquieto” que no puede parar de escribir, véase también “quimeras de darilea” “al viento soledades” o “suspiros extraviados”. Os invito a que conozcáis su casa, estoy segura que no os defraudará.Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-41407594548110940612008-05-21T00:56:00.001-07:002008-05-21T00:57:21.585-07:00POÉTICA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7jDO1V0PQso9OMj1pSvf45laoImj4pV79pBtE3lrnFtzKVgrYcryceZeGiP5fZBqzu4_Up-66_kc5EH3aHsyquBhTUtXyLuvNaD4xNv3sRqGrOW-CMeH1Jp7BPHy5uDe-L5cAq56_pd5b/s1600-h/poetica2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7jDO1V0PQso9OMj1pSvf45laoImj4pV79pBtE3lrnFtzKVgrYcryceZeGiP5fZBqzu4_Up-66_kc5EH3aHsyquBhTUtXyLuvNaD4xNv3sRqGrOW-CMeH1Jp7BPHy5uDe-L5cAq56_pd5b/s320/poetica2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202736991846360802" /></a><br />La pluma el arquitecto<br />y el poema es el puente<br />el lector abierto en canal<br />y yo abierto<br /><br />y la corriente:<br />la tinta<br />pasan los barcos<br /><br />y yo abierto<br />y yo abierto<br />y yo abiertoMaribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-51274936852016097172008-05-21T00:55:00.001-07:002008-05-21T00:56:20.613-07:00DERIVA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjivaVwM-T4dWS42FKu63u1S6w1CvZwznmpODlDCf8DhcjxCdH6NHkT0aQu6e0wse0vavWiREANf6U_7oG0fGhyphenhypheniWGtBYpJZCJDRHYiaCAeX3B_CRAvYA48Rwg7sDzA9Io2D7DQG5_NmDv/s1600-h/deriva.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjivaVwM-T4dWS42FKu63u1S6w1CvZwznmpODlDCf8DhcjxCdH6NHkT0aQu6e0wse0vavWiREANf6U_7oG0fGhyphenhypheniWGtBYpJZCJDRHYiaCAeX3B_CRAvYA48Rwg7sDzA9Io2D7DQG5_NmDv/s320/deriva.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202736789982897874" /></a><br />Blanco esturión, naciste para domar las aguas<br />Entre los dientes, una lengua te entrega<br />a la memoria: límpida, perfecta, rotunda<br /><br />El color de la tinta es el color de los mares<br />cuando avanzan, invisibles, hacia la noche<br /><br />Olas llenas de palabra brotan en los labios<br />coronándote de sal y de misterio<br />- el secreto idéntico del verso y los océanos -<br /><br />Sobre el horizonte, un dios náufrago entre lágrimas<br />muere como el pez, a orillas del poemaMaribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-74373048160850829632008-05-21T00:54:00.001-07:002008-05-21T00:55:12.636-07:00SALITRE EN LA PALMA DE LA MANO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm2OpjFdwmtVzME3qvXWdP6dAE5VTo5Dg-Rdu06RDcVuJs7CkvgcpJem9KBh61VMQ-2a4ajwfvSO6zCIEjWynwUjtAsPtN2diSnUV0RDt5rwkA87RdoewHiVu2nZwHlrYyWzAGPY0M4gD_/s1600-h/salitre.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm2OpjFdwmtVzME3qvXWdP6dAE5VTo5Dg-Rdu06RDcVuJs7CkvgcpJem9KBh61VMQ-2a4ajwfvSO6zCIEjWynwUjtAsPtN2diSnUV0RDt5rwkA87RdoewHiVu2nZwHlrYyWzAGPY0M4gD_/s320/salitre.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202736476450285250" /></a><br />Ya no quedan puertos tras nuestras ventanas<br />tan sólo el chocar del viento contra el alféizar<br />bajo la pálida mirada del eclipse <br />y la fiebre de un ángel en el abismo<br /><br />Ahora todo se rompe <br />como un espejo eterno <br />del alba y del ocaso,<br />extendiendo su imperio <br />testigo único del mundo<br /><br />La mar se enreda a los tobillos<br />y en mi garganta<br />la sal hunde sus raícesMaribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-35955427685797645742008-05-21T00:52:00.001-07:002008-05-21T00:53:57.421-07:00MARIONETAS<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgus9LW2fgagWQ-RWsPln4BOOpFqbJpSd_0Bpcn6Sx_9MDbRCno41HMGyyHiBHEcdLhkTssu-JnYhBYaR9NWpyY_JXqBiPCYJbJCCumkCsp2PdkRdQo00ZxZlzEgvdwPhUFDWUt1Dnl2eIa/s1600-h/marionetas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202735999708915378" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgus9LW2fgagWQ-RWsPln4BOOpFqbJpSd_0Bpcn6Sx_9MDbRCno41HMGyyHiBHEcdLhkTssu-JnYhBYaR9NWpyY_JXqBiPCYJbJCCumkCsp2PdkRdQo00ZxZlzEgvdwPhUFDWUt1Dnl2eIa/s320/marionetas.jpg" border="0" /></a><br /> A Rebeca Linares<br /><br />Rosada y se te va multiplicando<br />perfecta de tu cuerpo aquella arruga<br />que a veces me marea como cuando<br />pasea por tu vientre de tortuga<br /><br />Aunque desconozcas el plan de fuga<br />trazado por un as del contrabando<br />ya sabes que mi alma es de lechuga<br />poco a poco me vas aniquilando<br /><br />como a una bestia que la carne doma<br />rendida ante la niña y cae su altura<br />y el monstruo se desgarra los nudillos<br /><br />¡Tristísimo escenario de locura!<br />Pareces un balcón por donde asoma<br />la noche acariciando sus cuchillos<br /></div>Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-1050043866498806262008-05-21T00:51:00.001-07:002008-05-21T00:52:11.632-07:00DIARIO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5ViZxER4SbVfOX0s3qNEj7DM90pVWDFhqFm7Vp6xVwFs19jIXP_Kd3mRnk3Z6FxKstPFOCzIP32XJNLZQv3ZZWMKa2gqP7EOHA2p7ZA0OGIGoyIiE5bKksOxFX0Ea_DmIz115GPB25xZi/s1600-h/diario-1-2254.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5ViZxER4SbVfOX0s3qNEj7DM90pVWDFhqFm7Vp6xVwFs19jIXP_Kd3mRnk3Z6FxKstPFOCzIP32XJNLZQv3ZZWMKa2gqP7EOHA2p7ZA0OGIGoyIiE5bKksOxFX0Ea_DmIz115GPB25xZi/s320/diario-1-2254.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202735677586368162" /></a><br />Los recuerdos son náufragos<br />flotando en nuestra memoria<br /><br />Solemos rescatarlos<br />con asiduidad:<br />unos necesitan una ducha<br />y un simple afeitado<br /><br />Algunos,<br />además de aseo,<br />alimento<br />o cuidados intensivos<br /><br />Unos mueren sucios y ahogados;<br /><br />(ahora desapareces<br />bajo la cuchilla)<br /><br />el resto<br />se acuesta cada noche con nosotrosMaribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-57766619273520760312008-05-21T00:49:00.000-07:002008-05-21T00:50:34.618-07:00De mí:Víctor Sierra: Escribo para no volverme loco, como decía Bataille; y, de momento, ha funcionado. Porque la poesía tiene el encanto de las cosas inútiles, pero necesarias, y porque la mía dice mucho más de mí que mi conversación, mi currículum o mi sonrisa.<br />Si todo ha ido bien, cuando leas esto, mi poemario Garabato estará en la calle; que, por otro lado, es donde tiene que estar.Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-10547892796619377172008-04-10T10:47:00.001-07:002008-04-10T10:48:14.916-07:00FORMULARIO PENDIENTE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxlHzCDqSRayZBdHaWhFV7ozxBNyR7yXF9zyob8C0Ybr0Bl6W7ewFWgq1hPW3X6PnMCg5WDq4qVjzuGiB36dFoUKI0P1wPAfXBGPOHPgjdnTBpJcJtpJ_3WBzkWETKdHETK-3D-7tGRgPV/s1600-h/formulario.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxlHzCDqSRayZBdHaWhFV7ozxBNyR7yXF9zyob8C0Ybr0Bl6W7ewFWgq1hPW3X6PnMCg5WDq4qVjzuGiB36dFoUKI0P1wPAfXBGPOHPgjdnTBpJcJtpJ_3WBzkWETKdHETK-3D-7tGRgPV/s320/formulario.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5187674881889963794" /></a><br /> Si suplicar es morir, si extrañarte<br />tras la tortura y el paso de los años, es morir.<br />Si a cada paso que avanzo tu recuerdo me asalta<br />y retrocedo, anhelando tu aliento en mi oído<br />y tu voz susurrando juramentos, morir quiero.<br /> Ser infinita, certera, magnífica,<br />llegar donde tu sombra se perdió en el tiempo.<br />Atravesar la atmósfera siendo etérea burbuja<br />y dejarme arrastrar hasta la orilla de tu cuerpo.<br /> Ser pequeña, diestra, tangible,<br />acertando a esquivar la bruma de la soledad <br />que pesa como el más cruel de los destinos.<br /> Si me siento gota de agua a punto de irrumpir<br />en un ocaso opaco y gris, que no tiene otra salida<br />que el este de tus ojos, si al amanecer no encuentro<br />la luz más pura porque se la quedaron ellos, morir quiero.<br /> Morir, y ser definitiva, austera, diplomática,<br />desandar tus huellas con pies de hada,<br />y sentir en mis plantas que estoy en tu pradera.<br /> Que pertenezco, soy, me considero,<br />involuntaria marioneta del destino<br />que juega como un niño y es cruel.<br />Feroz de nacimiento. <br /> Quiero, suplico, te extraño.<br />Y a cada uno de mis pasos el eco me devuelve<br />tu recuerdo, reverberando en una soledad que <br />no me pertenece. Que me fue impuesta, sin preguntar<br />si yo estaba de acuerdo.<br /> Si todo esto es morir, <br />si mis ojos no quieren abrirse a más madrugadas en blanco, <br />si manos recorren las sendas de la tuyas por mi cuerpo,<br />si no me reconozco en el espejo,<br />si me duelen los labios de nombrarte<br />y los pechos de reclamar tu tacto,<br />para qué seguir rezando.<br /> Libérame de la tortura de tu silencio,<br />de la cuenta de los días, del rosario infinito de súplicas a Dios.<br /> Si todo esto es morir, a qué estoy esperando.Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-56377213940186351052008-04-10T10:46:00.001-07:002008-04-10T10:46:58.918-07:00ALQUIMISTA DE SOMBRAS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg55thTz4kAZBQfkscW9tUzI_k3hA0WcoyWDUxeBsTG4y71NEf5hTeP_GUOqReVOmppMXc8e_UYeCruR5Mhvq1ndYmOlc1vjSXfcxvV56XNNvBkiNE_AOAx9aBCQ3lXI4IMfQW5dyio81Sp/s1600-h/alquimista+de+sombras.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg55thTz4kAZBQfkscW9tUzI_k3hA0WcoyWDUxeBsTG4y71NEf5hTeP_GUOqReVOmppMXc8e_UYeCruR5Mhvq1ndYmOlc1vjSXfcxvV56XNNvBkiNE_AOAx9aBCQ3lXI4IMfQW5dyio81Sp/s320/alquimista+de+sombras.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5187674551177481986" /></a><br /> Tus ojos no me mentirán.<br />Ni el púrpura de tus ojeras.<br />Tampoco lo harán tus lágrimas<br />ni la duda que se balancea en tu iris perfecto.<br />Yo leo en ellos como una hechicera en los posos <br />del té. Veo tus caminos. Los prestados.<br />Aquellos que un día tomaste de otros, y que ahora <br />te niegas a abandonar. Son aceras.<br />Orillas de asfalto. Pavimento acerado y gris<br />donde un día rondaste al diablo.<br />Traicionaste a tu alma regalando muerte.<br /> Veo palmas desnudas, dedos cruzados,<br />cuencas vacías y bocas herméticas.<br />Leo rendición. La tácita advertencia de una mudez<br />que pesa. Cabezas que se giran hacia otro lado.<br />Maletas secretas. Polvo blanco. Desnudez.<br />Oídos que se cierran a golpes de puerta.<br />Telaraña piramidal. Pérdida.<br /> Tus ojos no me mentirán.<br />No lo hará tu boca. Ni tu voz. Tampoco tu piel,<br />mapamundi extraño de anáforas perdidas, <br />de rima veloz. De sonetos de miel e inacabados versos.<br />De anacrónicos poros y tibias melodías. <br /> Lo hará el corazón que late, el alma que dormida,<br />inicua y vendida, romperá cadenas y huirá de tu cárcel.<br />Ella, sí, sí me mentirá, y estará perdida.Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-76908126868017116742008-04-10T10:44:00.000-07:002008-04-10T10:45:55.444-07:00CALIDOSCOPIO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_mKa9zxOLNKDsIw8DP9eR0cNMZE5rhpjAH0COR_6ja_G4Ybd-3wDo1JyUQRmNcQEsHT8NJEha2863QP1-mtd-gA2B-_1-B-JsAXG1ztGFP-68gi3w9OMP-v5WPQO8z4p7dhH7JvRpmonX/s1600-h/Calidoscopi%2520c4.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_mKa9zxOLNKDsIw8DP9eR0cNMZE5rhpjAH0COR_6ja_G4Ybd-3wDo1JyUQRmNcQEsHT8NJEha2863QP1-mtd-gA2B-_1-B-JsAXG1ztGFP-68gi3w9OMP-v5WPQO8z4p7dhH7JvRpmonX/s320/Calidoscopi%2520c4.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5187674272004607730" /></a><br /> Hay partes de mi misma que desconozco.<br />Fragmentos de un cuerpo geométrico <br />escondidas entre el espejismo y los versos <br />de un ser extraño y quimérico.<br /> Soy, existo, pero no me identifico.<br />Me siento paraje de sombras exóticas. <br />Clave sin descifrar en un muro de arena. <br />Acertijo de definición incorrecta escrito<br />con tinta invisible. Una frase infinita.<br /> Soy, existo. Pero entonces,<br />por qué me siento agujero negro, galaxia<br />perdida, horizonte remoto y cobijo innecesario<br />para almas perdidas. <br /> Soy refugio de palabras compuestas <br />de absurdo significado. Metonimia, alegoría.<br />Metáfora inconclusa de un verso inacabado.<br /> Existo a la sombra de las decisiones.<br />En el crepúsculo de las notas a pie de página<br />que nadie lee. Entre renglones perdidos de una<br />enciclopedia de finales de siglo. Varada en un<br />tiempo pretérito imperfecto.<br /> Empezaré a contar, seré, existiré.<br /> Seré, si intimido, si muerdo, si grito.<br />Si exijo la palabra a un sordo-mundo que no<br />entiende mi idioma. Al que nada importa <br />destruirse a sí mismo. <br /> Existiré, si no escucho. Si enmudezco, <br />Si me alejo. Si entro en su juego de palabras huecas<br />y falsos poetas. Si colecciono muescas y aprieto gatillos.<br />Si rompo los sueños cristalinos de un niño,<br />Y luego, al entrar, me limpio las suelas.Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-52928156259759627442008-04-10T10:43:00.000-07:002008-04-10T10:44:31.144-07:00ESTADOS IMPERFECTOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmjkpA3IfgZeMar0gu5Sa6Ko6prinZCRUW_Yv6wNEXfF3FSVQxIGKo-YSbKNcY93EJHVkbPC2BUlbhfdRTMNdfhZ1qlpTbjOWZYWlljlRQHQ-uFXaj4kHVDHmXqJgWP31ahmco3UzFW1yg/s1600-h/estados+imperfectos.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmjkpA3IfgZeMar0gu5Sa6Ko6prinZCRUW_Yv6wNEXfF3FSVQxIGKo-YSbKNcY93EJHVkbPC2BUlbhfdRTMNdfhZ1qlpTbjOWZYWlljlRQHQ-uFXaj4kHVDHmXqJgWP31ahmco3UzFW1yg/s320/estados+imperfectos.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5187673803853172450" /></a><br />No le digas eso de mí.<br />No le cuentes mis deseos más oscuros.<br /> Prefiero que descubra por sí mismo<br />a la fiera herida, a la extraña que<br />dormita entre cartílagos y piel. <br />Al peregrino animal que desgarra <br />abriendo heridas en el silencio<br />y asesina palabras a golpes de verso. <br /> No le confieses que soy débil frente al dolor<br />y temo su dentellada, que me asusta la muerte<br />y por eso hablo con ella.<br /> En cambio, dile, que soy valiente <br />al desafío de vivir.<br />Que cambio realidades por quimeras.<br />Dudas por certezas, negros espejismos<br />por blancas ilusiones.<br /> Cuéntale que soy una loca bebiendo<br />amaneceres, madrugadas, noches, lágrimas<br />y me alimento de toda clase de emociones. <br />Que soy noctívaga de sueños increíbles.<br />Sonámbula de nubes, pasajera de remotos<br />horizontes y dibujante de escorzos imposibles. <br />Que no tengo coraza y soy fácil presa<br />para los vicios, los amigos, los duelos,<br />los escarnios y las etiquetas. Para mis enemigos.<br /> Y, luego, si todavía quiere conocerme,<br />enumérale mis culpas, mis pecados.Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-61466563396478805052008-04-10T10:41:00.000-07:002008-04-10T10:42:51.782-07:00REMIENDOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHGD12c0I4xl3vAZLaavoJtt5EY3tXxO_V_w_PvEh-5tpmlmBac9hYZGQ5SusJQiiipYomLZe7fPKARQEuVcv-y_zNW6uZPbfeHOgkq2h9grgkJ2l_OoswisNNFR89YUPg_k-jnPu8Vsxo/s1600-h/remiendos.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHGD12c0I4xl3vAZLaavoJtt5EY3tXxO_V_w_PvEh-5tpmlmBac9hYZGQ5SusJQiiipYomLZe7fPKARQEuVcv-y_zNW6uZPbfeHOgkq2h9grgkJ2l_OoswisNNFR89YUPg_k-jnPu8Vsxo/s320/remiendos.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5187673391536312018" /></a><br />Somos supervivientes de plazos vencidos.<br />Fragmentos de cristales que han sobrevivido<br />a muchos huracanes.<br /> Trocitos de vidrio adherido a ventanas,<br />cuellos de botella y rotos tragaluces.<br /> Llevamos rajas en el alma, <br />grietas dobladas de mil cicatrices.<br /> Somos acumuladores de cajas vacías,<br />de tarros transparentes que contienen aire.<br />de muñecas rusas, quebrados relojes,<br />cerraduras sin llave y torcidas chinchetas.<br /> Somos compradores de absurdas ofertas,<br />de insólitos sueños y deseos vulgares.<br />de salud, de fama, de días felices,<br />de amistad, de reinos y falsas verbenas. <br /> Somos supervivientes de plazos vencidos.<br />Segmentos de un plano, cilindros de un fleje, <br />partes de una línea. Puntos suspensivos.<br />Fracciones de vida, paralelas de un eje.<br />Pasacalles de un barrio que tartamudea <br />y vende remiendos a un precio imposible.Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-15049588458933441042008-04-10T10:40:00.000-07:002008-04-10T10:41:38.462-07:00De mí:Luisa Fernández. <br /> De mí diré, que hace cinco años que comencé a escribir y desde entonces, no he dejado de hacerlo. Fue como el picotazo de un mosquito que me inoculó un veneno, y ahora corre por mis venas sin antídoto. No me mata, pero me tiene prisionera entre renglones y metáforas. Y lo que es peor, tengo el síndrome de Estocolmo. Me considero escritora de largo aliento, aunque me gusta el cuento y la poesía, a la cual considero un arte mayor y cada vez me cautiva más. Pertenezco a la asociación de escritores ESFERAdeLETRAS.Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-32642394608881417092008-03-31T01:46:00.000-07:002008-03-31T01:47:12.586-07:00LA CALLE ES UN CARRUSEL<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFtavxfcVXiz8BS5jEoWw3f-Gu6iMt99gP7WypAPzPeO_7O2rb0ceuC0rgDRqY3eG51m2Xil9zl9P30kMTbUV-OGOZtzjWiB40M1TZ2DS1KHzHrwoeetAiZRF9S6ZBM1c_ysqt8eMhV8Ds/s1600-h/5.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFtavxfcVXiz8BS5jEoWw3f-Gu6iMt99gP7WypAPzPeO_7O2rb0ceuC0rgDRqY3eG51m2Xil9zl9P30kMTbUV-OGOZtzjWiB40M1TZ2DS1KHzHrwoeetAiZRF9S6ZBM1c_ysqt8eMhV8Ds/s320/5.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183824480995368610" /></a><br />en un lago de leche duerme mi corazón<br />blanco mi corazón<br />palpita palpita palpita<br />mis venas son caminos<br />por donde transita sangre de cal viva<br />la magnanimidad de una montaña<br />es mi frontera<br />infinita distancia entre el mundo y yo<br />la calle es un carrusel<br />giran las horas y los niños<br />giran las nubes y mis sueños<br />giran las circunstancias<br />entre dos labios una curva de cristal<br />mece una génesis de angustiaMaribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-4679804992063982312008-03-31T01:45:00.001-07:002008-03-31T01:45:59.532-07:00DE SOSLAYO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_TiDxBEIsa6RDMQMqQAcrNYjqreNc8F_HAyuQg4aJIQddfdEB1IdSJ18FY13XhUDezQBC6RRuRMeaRROYgwWHktCMAwxQp8wFuv4pay1WDpTBJIfRVKMz7Srx2gbdijBUo7Uy800oRr1_/s1600-h/4.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_TiDxBEIsa6RDMQMqQAcrNYjqreNc8F_HAyuQg4aJIQddfdEB1IdSJ18FY13XhUDezQBC6RRuRMeaRROYgwWHktCMAwxQp8wFuv4pay1WDpTBJIfRVKMz7Srx2gbdijBUo7Uy800oRr1_/s320/4.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183824197527527058" /></a><br />Apenas unos segundos la estuve observando.<br />Ahora, desde mi cómodo rincón, la recuerdo,<br />como quien recuerda un rayo.<br />Su rostro una alhaja, ausente y esquivo;<br />su pelo, bucles de coraje que le brotaron del cerebro<br />con dirección hacia sus manos:<br />con ellas asió dos bolsas repletas de lo que no conozco.<br />Apenas unos segundos la retuve en mi retina:<br />se acomodó en mis ojos o memoria.<br />Su indigencia se interpuso como umbral de dos planos,<br />pero el tiempo es el orden y estructura los hechos.<br />Hoy he despertado de mí mismo,<br />y el albur ha dispuesto su presencia en mis versos.Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-9935320007875094032008-03-31T01:44:00.001-07:002008-03-31T01:44:58.280-07:00EL FLAN<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihtQNw-DdMqLeB_F4iZyQH2eNNgHleCHg4A6jqLrNZoi9NnszdBRMKHv1m1IkuEMPZqUUiomdUr2BwnGiYt7KC7JjzDJbvqqG_IRObgKp2HvoPZnNrPVBnSbJza8DDFxJVnWXPSo0bXdKv/s1600-h/3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihtQNw-DdMqLeB_F4iZyQH2eNNgHleCHg4A6jqLrNZoi9NnszdBRMKHv1m1IkuEMPZqUUiomdUr2BwnGiYt7KC7JjzDJbvqqG_IRObgKp2HvoPZnNrPVBnSbJza8DDFxJVnWXPSo0bXdKv/s320/3.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183823935534521986" /></a><br />En mi habitación, frente al teclado,<br />Me acomodo en la silla, junto al ordenador,<br />Y pienso en "poesía", concretamente en "el poema". <br />Cuando por vez primera realizas la lectura<br />De unos versos, te acercas a su autor,<br />A su mundo, a su misterio.<br />Si lo lees de un tirón: mal asunto, mal comienzo. <br />Si te vas trastabillando, una y otra vez en uno o varios versos: <br />Mal comienzo, mal asunto. <br />Ahora bien, si lo degustas cual un flan,<br />Cucharada a cucharada, <br />Si te relames, si entrecierras los ojos, <br />Si te olvidas del mundo, si lo acabas, <br />Si te quedas vacío por la ansiedad de haberlo devorado, <br />Si te arrobas satisfecho <br />Por haber alimentado tu espíritu, entonces, <br />Descubriste "el poema".Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-63134612575316093182008-03-31T01:42:00.000-07:002008-03-31T01:43:50.182-07:00RUISEÑOR<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic1LE5P_H81-VINW0gVy70wkjYMNMXDLv2a4jIgzeCmKAMWKZGxvQIolxi8QC-8eILp8c8D6YpXuDztrMByd7Cy_MoBkBcGLZXrrxbON1YC0tIDwSEMqO3Ax2bDRtruY6XyGjG3v07M8vy/s1600-h/2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic1LE5P_H81-VINW0gVy70wkjYMNMXDLv2a4jIgzeCmKAMWKZGxvQIolxi8QC-8eILp8c8D6YpXuDztrMByd7Cy_MoBkBcGLZXrrxbON1YC0tIDwSEMqO3Ax2bDRtruY6XyGjG3v07M8vy/s320/2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183823510332759666" /></a><br /><strong>Vuela</strong><br />Escribir es cincelar con una pluma-buril el mundo de las ideas<br />y volar con cesuras de una rama a otra rama,<br />es un alimentarse el alma con néctares, con crisálidas<br /><strong>En la copa</strong><br />En la copa un recurso que le ha brotado a la espesura,<br />floresta literaria o barroquismo del lenguaje,<br />la entelequia de un ave en el sueño de un ave,<br />solar de soliloquios y de ausencias<br /><strong>En el nido</strong><br />Un ruiseñor es un señor que sueña versos,<br />concertista conífero o juglar en las cúpulas: palacios de los bosques<br />Ruiseñor es una trova que estructura los silencios con su sintáctico canto<br />Ruiseñor es un concierto más onírico que cierto<br />más allá de la niebla, más allá<br />del pragmatismo la ciudad y la prosaMaribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-19533917521739807762008-03-31T01:41:00.000-07:002008-03-31T01:42:18.415-07:00TRES SUEÑOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKjc6I1DkQxKOdqoNt8tqE93J4d1ZSygYr3mL-JNAC1p0cqRaCpoVM4yVMS4uu_mb3PeLRMlaMML2GTp7o9C0auA-No0RerwLfs04vTNQjObDmPoLfyfbg30elXNxUnU1QMfgXwgpzdO_L/s1600-h/1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKjc6I1DkQxKOdqoNt8tqE93J4d1ZSygYr3mL-JNAC1p0cqRaCpoVM4yVMS4uu_mb3PeLRMlaMML2GTp7o9C0auA-No0RerwLfs04vTNQjObDmPoLfyfbg30elXNxUnU1QMfgXwgpzdO_L/s320/1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5183823256929689186" /></a><br />De un arcón he soñado un blanco cartabón<br />y tiempos colegiales cuando un adolescente<br />mes de noviembre era un bostezo o pereza<br /><br />De otro sueño he soñado: oní¬rica nostalgia<br />como una escuadra azur del interior azul<br />de una vieja cartera: niñez reminiscencia<br />útil que sirve para abrigar las esquinas<br />solitarias y frí¬as: calle de la memoria<br /><br />He soñado un perfume el de una blanca flor<br />un sueño nacarado: milagro de borrar<br />y he tomado prestado de mi querido hermano<br />cien recuerdos de juegos: recupero un instante<br />inhalando un aroma fugaz e imprescindible<br /><br />Tres sueños he usurpado del sueño de un arcónMaribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-48682476816845557082008-03-31T01:39:00.000-07:002008-03-31T01:41:27.475-07:00De mí:Raúl Ferreiro Figueroa "Si tuviese que hablar acerca de lo que para mí significa poesía, y resumirlo, diría que es la sensibilidad del pensamiento humano materializada simbólicamente y una búsqueda constante de la belleza, incluso en la tragedia".Maribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4344752887400431671.post-82697103477640228242008-03-25T09:04:00.000-07:002008-03-25T09:05:47.427-07:00JUEGOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_vq29FOewMpKuUW_Ihug3O7uP7J0PVnPRbhoAB3j5j6Ni0hfXg3OFf8nY7cds3Gj0l6e8ClJa8ce40FdrtYf6PiUuW3TlzLFr48wIJj1Z9eh5_WlHYHPm-yu7x-hCVDGdPgBT1tNksHa3/s1600-h/5.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_vq29FOewMpKuUW_Ihug3O7uP7J0PVnPRbhoAB3j5j6Ni0hfXg3OFf8nY7cds3Gj0l6e8ClJa8ce40FdrtYf6PiUuW3TlzLFr48wIJj1Z9eh5_WlHYHPm-yu7x-hCVDGdPgBT1tNksHa3/s320/5.png" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181710979128614482" /></a><br />Los juegos, la dulce y ciega tortura.<br />Aquella que no vemos y nos ataca. <br />Nos observa, y no palidece ante nuestros problemas. <br />Simplemente nos dejamos llevar, partimos el mundo <br />y el mundo nos parte en un millón. <br /><br />Nos creemos conocedores de ese secreto, <br />de aquel pasadizo que nos lleva a la tranquilidad, <br />que nos permite huír y hacernos uno con aquello <br />que dice el pequeño duende que juega a los dados. <br /><br />Vemos los colores, sentimos los colores, <br />pero perdemos el sentido. <br />No encontramos el tacto, perdemos el peligro. <br />Es apagar la alarma y olvidar.<br /><br />No creemos, no creemos en la trampa, <br />nuestros prejuicios no nos dejan ver <br />la parte del bosque que se oscurece frente a nosotros.<br /><br />Empieza la diversión. <br />Payasos, risas, maldiciones y vasos llenos de vino.<br />Vino hasta asquearse, hasta revolcarse en él,<br />insostenible vómito que sale de nuestros ojos. <br /><br />De pronto, no podemos ver. <br />Leemos las cartas y no entendemos la letra. <br />No hay responsabilidad, se nos escapa la línea.<br /><br />Tal vez un paso al costado y tomemos perspectiva,<br /> pero la perspectiva es mala. <br />La perspectiva... es un agobio a las ideas, <br />es un pozo infinito, todo en él cae, lo original se convierte en raro, absurdo y delirante. <br /><br />La fantasía que escupe como fuego<br />la inquebrantable e intocable imaginación,<br />se vuelve ceniza descompuesta en el pozo de la mirada del otro.<br /><br />Es que el otro solo se dedica a mirar... solo a mirar.<br /><br /><br />Lautaro BarcelóMaribel Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/12386372405134572565noreply@blogger.com1