Nuestra poesía

RAPSODA

2008-05-29T00:47:00.000-07:00

Eres rapsoda en mi piel,
Y en los pliegues más ocultos
Una oda de deseo.

Eres la ausencia del miedo,
en mi cintura,
y en mi cama
causante de mi locura.

De mi grial el veneno
Que me hechiza sin premura
Cuando tu sexo lo bebo.

Cicerón de mis caricias
Isolda mi enredadera
Penélope de tus besos
Galatea de tu ribera

HAGAMOS EL AMOR CON LA MIRADA

2008-05-29T00:44:00.000-07:00

Cenit ungido
De palabras que acarician
La dicción de la feroz
Apetencia enloquecida.
Hagamos el amor
Con la mirada.
Invitemos al sentimiento
Hacer cimientos del aire.
Rodea con tu abrazo
Nostálgico de luz
La esencia
De la espuma que guardó
En mi regazo.
Hagamos el amor
Con la mirada
Recorramos juntos,
Recorramos juntos,
La surrealista morada.
Hagamos el amor
Esta noche.

Recorramos con livianas
Miradas
El torso desnudo
Que nos brinda la noche.
Dibujemos pinceladas
De estrellas
Bajo la luz intermitente
De la luna somnolienta.
Despertemos al alba...
Con el sabor
A miel
De un simple sueño.

TAN LEJOS

2008-05-29T00:41:00.000-07:00

Arrecia el viento
Y llueve en la profundidad
De mi alma.

¿No sé por qué,
Maúllan las estacas del recuerdo?

Imaginarias danzarinas
Al son de mi latido,
Bailan.
El reloj subestima mi ansia
Tú fotografía bajo las nubes
Se asoma en mi garganta.

Yaces tan lejos...
Sin apenas distancia.
Que el rugido del aire
Me abre las entrañas,
Te siento tan cerca...
¡Tan lejos¡
Tan ido...
Tan estando.
Que
no estas...
Y desapareces.

Y el canto del canario
Deja su eco lento abanicando,
Musitando aquel triste adiós
Que dejaste escapando.

SONETO

2008-05-29T00:40:00.000-07:00

La llama se prendió con mi delirio
como volcán que esgrime mi sentencia
fue pálido el dolor de mi impotencia
que rasgó entre jirones mi martirio.

Sollozó el resplandor de luna llena,
desgajaron estacas en mi calle
sin el termal oriundo de mi valle
que afligió el arbitraje de mi pena.

Con su marcha inevitable dejó huella
herida que sangraba tristemente
la noche sin su luz ya no era bella,

de día el Sol lloró muy sutilmente.
Maldita sea la estampa que mella
como fantasma inmundo por mi mente.

LLUEVE

2008-05-29T00:37:00.000-07:00

Bogando en el mar de tu dermis.

En la planicie de cielo
de tus encantos
sobre el musgo,
que emerge de tu contorno
más excitante.
Llueve.

En esa bahía de placer infinito
emerjo como Fénix
cuando viertes en mí
el tangible
fulgor de tu llovizna.

Llueves íntimamente en mí
Tu aguacero es mi savia.

De mí:

2008-05-29T00:35:00.000-07:00

Charo:Que decir de Darilea. Darilea nació hace 4 años. Es una princesa que renunció a su vida de cuento por el amor terrenal, poco a poco fue introduciéndose en este mundo sin abandonar por completo el suyo, llegando al día de hoy donde vive entre la fantasía y la realidad. Darilea fue gestada por Charo con mucho mimo, le hizo una casa, la revistió de letras, colgó fotografías bellísimas y para que no se aburriera incluyó música. En esa casa llamada “gritosdelalma”, vive hoy Darilea, aunque Charo ha decidido construir tres adosados (porque es un “culo inquieto” que no puede parar de escribir, véase también “quimeras de darilea” “al viento soledades” o “suspiros extraviados”. Os invito a que conozcáis su casa, estoy segura que no os defraudará.

POÉTICA

2008-05-21T00:56:00.001-07:00

La pluma el arquitecto
y el poema es el puente
el lector abierto en canal
y yo abierto

y la corriente:
la tinta
pasan los barcos

y yo abierto
y yo abierto
y yo abierto

DERIVA

2008-05-21T00:55:00.001-07:00

Blanco esturión, naciste para domar las aguas
Entre los dientes, una lengua te entrega
a la memoria: límpida, perfecta, rotunda

El color de la tinta es el color de los mares
cuando avanzan, invisibles, hacia la noche

Olas llenas de palabra brotan en los labios
coronándote de sal y de misterio
- el secreto idéntico del verso y los océanos -

Sobre el horizonte, un dios náufrago entre lágrimas
muere como el pez, a orillas del poema

SALITRE EN LA PALMA DE LA MANO

2008-05-21T00:54:00.001-07:00

Ya no quedan puertos tras nuestras ventanas
tan sólo el chocar del viento contra el alféizar
bajo la pálida mirada del eclipse
y la fiebre de un ángel en el abismo

Ahora todo se rompe
como un espejo eterno
del alba y del ocaso,
extendiendo su imperio
testigo único del mundo

La mar se enreda a los tobillos
y en mi garganta
la sal hunde sus raíces

MARIONETAS

2008-05-21T00:52:00.001-07:00

A Rebeca Linares

Rosada y se te va multiplicando
perfecta de tu cuerpo aquella arruga
que a veces me marea como cuando
pasea por tu vientre de tortuga

Aunque desconozcas el plan de fuga
trazado por un as del contrabando
ya sabes que mi alma es de lechuga
poco a poco me vas aniquilando

como a una bestia que la carne doma
rendida ante la niña y cae su altura
y el monstruo se desgarra los nudillos

¡Tristísimo escenario de locura!
Pareces un balcón por donde asoma
la noche acariciando sus cuchillos

DIARIO

2008-05-21T00:51:00.001-07:00

Los recuerdos son náufragos
flotando en nuestra memoria

Solemos rescatarlos
con asiduidad:
unos necesitan una ducha
y un simple afeitado

Algunos,
además de aseo,
alimento
o cuidados intensivos

Unos mueren sucios y ahogados;

(ahora desapareces
bajo la cuchilla)

el resto
se acuesta cada noche con nosotros

De mí:

2008-05-21T00:49:00.000-07:00

Víctor Sierra: Escribo para no volverme loco, como decía Bataille; y, de momento, ha funcionado. Porque la poesía tiene el encanto de las cosas inútiles, pero necesarias, y porque la mía dice mucho más de mí que mi conversación, mi currículum o mi sonrisa.
Si todo ha ido bien, cuando leas esto, mi poemario Garabato estará en la calle; que, por otro lado, es donde tiene que estar.

FORMULARIO PENDIENTE

2008-04-10T10:47:00.001-07:00

Si suplicar es morir, si extrañarte
tras la tortura y el paso de los años, es morir.
Si a cada paso que avanzo tu recuerdo me asalta
y retrocedo, anhelando tu aliento en mi oído
y tu voz susurrando juramentos, morir quiero.
Ser infinita, certera, magnífica,
llegar donde tu sombra se perdió en el tiempo.
Atravesar la atmósfera siendo etérea burbuja
y dejarme arrastrar hasta la orilla de tu cuerpo.
Ser pequeña, diestra, tangible,
acertando a esquivar la bruma de la soledad
que pesa como el más cruel de los destinos.
Si me siento gota de agua a punto de irrumpir
en un ocaso opaco y gris, que no tiene otra salida
que el este de tus ojos, si al amanecer no encuentro
la luz más pura porque se la quedaron ellos, morir quiero.
Morir, y ser definitiva, austera, diplomática,
desandar tus huellas con pies de hada,
y sentir en mis plantas que estoy en tu pradera.
Que pertenezco, soy, me considero,
involuntaria marioneta del destino
que juega como un niño y es cruel.
Feroz de nacimiento.
Quiero, suplico, te extraño.
Y a cada uno de mis pasos el eco me devuelve
tu recuerdo, reverberando en una soledad que
no me pertenece. Que me fue impuesta, sin preguntar
si yo estaba de acuerdo.
Si todo esto es morir,
si mis ojos no quieren abrirse a más madrugadas en blanco,
si manos recorren las sendas de la tuyas por mi cuerpo,
si no me reconozco en el espejo,
si me duelen los labios de nombrarte
y los pechos de reclamar tu tacto,
para qué seguir rezando.
Libérame de la tortura de tu silencio,
de la cuenta de los días, del rosario infinito de súplicas a Dios.
Si todo esto es morir, a qué estoy esperando.

ALQUIMISTA DE SOMBRAS

2008-04-10T10:46:00.001-07:00

Tus ojos no me mentirán.
Ni el púrpura de tus ojeras.
Tampoco lo harán tus lágrimas
ni la duda que se balancea en tu iris perfecto.
Yo leo en ellos como una hechicera en los posos
del té. Veo tus caminos. Los prestados.
Aquellos que un día tomaste de otros, y que ahora
te niegas a abandonar. Son aceras.
Orillas de asfalto. Pavimento acerado y gris
donde un día rondaste al diablo.
Traicionaste a tu alma regalando muerte.
Veo palmas desnudas, dedos cruzados,
cuencas vacías y bocas herméticas.
Leo rendición. La tácita advertencia de una mudez
que pesa. Cabezas que se giran hacia otro lado.
Maletas secretas. Polvo blanco. Desnudez.
Oídos que se cierran a golpes de puerta.
Telaraña piramidal. Pérdida.
Tus ojos no me mentirán.
No lo hará tu boca. Ni tu voz. Tampoco tu piel,
mapamundi extraño de anáforas perdidas,
de rima veloz. De sonetos de miel e inacabados versos.
De anacrónicos poros y tibias melodías.
Lo hará el corazón que late, el alma que dormida,
inicua y vendida, romperá cadenas y huirá de tu cárcel.
Ella, sí, sí me mentirá, y estará perdida.

CALIDOSCOPIO

2008-04-10T10:44:00.000-07:00

Hay partes de mi misma que desconozco.
Fragmentos de un cuerpo geométrico
escondidas entre el espejismo y los versos
de un ser extraño y quimérico.
Soy, existo, pero no me identifico.
Me siento paraje de sombras exóticas.
Clave sin descifrar en un muro de arena.
Acertijo de definición incorrecta escrito
con tinta invisible. Una frase infinita.
Soy, existo. Pero entonces,
por qué me siento agujero negro, galaxia
perdida, horizonte remoto y cobijo innecesario
para almas perdidas.
Soy refugio de palabras compuestas
de absurdo significado. Metonimia, alegoría.
Metáfora inconclusa de un verso inacabado.
Existo a la sombra de las decisiones.
En el crepúsculo de las notas a pie de página
que nadie lee. Entre renglones perdidos de una
enciclopedia de finales de siglo. Varada en un
tiempo pretérito imperfecto.
Empezaré a contar, seré, existiré.
Seré, si intimido, si muerdo, si grito.
Si exijo la palabra a un sordo-mundo que no
entiende mi idioma. Al que nada importa
destruirse a sí mismo.
Existiré, si no escucho. Si enmudezco,
Si me alejo. Si entro en su juego de palabras huecas
y falsos poetas. Si colecciono muescas y aprieto gatillos.
Si rompo los sueños cristalinos de un niño,
Y luego, al entrar, me limpio las suelas.

ESTADOS IMPERFECTOS

2008-04-10T10:43:00.000-07:00

No le digas eso de mí.
No le cuentes mis deseos más oscuros.
Prefiero que descubra por sí mismo
a la fiera herida, a la extraña que
dormita entre cartílagos y piel.
Al peregrino animal que desgarra
abriendo heridas en el silencio
y asesina palabras a golpes de verso.
No le confieses que soy débil frente al dolor
y temo su dentellada, que me asusta la muerte
y por eso hablo con ella.
En cambio, dile, que soy valiente
al desafío de vivir.
Que cambio realidades por quimeras.
Dudas por certezas, negros espejismos
por blancas ilusiones.
Cuéntale que soy una loca bebiendo
amaneceres, madrugadas, noches, lágrimas
y me alimento de toda clase de emociones.
Que soy noctívaga de sueños increíbles.
Sonámbula de nubes, pasajera de remotos
horizontes y dibujante de escorzos imposibles.
Que no tengo coraza y soy fácil presa
para los vicios, los amigos, los duelos,
los escarnios y las etiquetas. Para mis enemigos.
Y, luego, si todavía quiere conocerme,
enumérale mis culpas, mis pecados.

REMIENDOS

2008-04-10T10:41:00.000-07:00

Somos supervivientes de plazos vencidos.
Fragmentos de cristales que han sobrevivido
a muchos huracanes.
Trocitos de vidrio adherido a ventanas,
cuellos de botella y rotos tragaluces.
Llevamos rajas en el alma,
grietas dobladas de mil cicatrices.
Somos acumuladores de cajas vacías,
de tarros transparentes que contienen aire.
de muñecas rusas, quebrados relojes,
cerraduras sin llave y torcidas chinchetas.
Somos compradores de absurdas ofertas,
de insólitos sueños y deseos vulgares.
de salud, de fama, de días felices,
de amistad, de reinos y falsas verbenas.
Somos supervivientes de plazos vencidos.
Segmentos de un plano, cilindros de un fleje,
partes de una línea. Puntos suspensivos.
Fracciones de vida, paralelas de un eje.
Pasacalles de un barrio que tartamudea
y vende remiendos a un precio imposible.

De mí:

2008-04-10T10:40:00.000-07:00

Luisa Fernández.
De mí diré, que hace cinco años que comencé a escribir y desde entonces, no he dejado de hacerlo. Fue como el picotazo de un mosquito que me inoculó un veneno, y ahora corre por mis venas sin antídoto. No me mata, pero me tiene prisionera entre renglones y metáforas. Y lo que es peor, tengo el síndrome de Estocolmo. Me considero escritora de largo aliento, aunque me gusta el cuento y la poesía, a la cual considero un arte mayor y cada vez me cautiva más. Pertenezco a la asociación de escritores ESFERAdeLETRAS.

LA CALLE ES UN CARRUSEL

2008-03-31T01:46:00.000-07:00

en un lago de leche duerme mi corazón
blanco mi corazón
palpita palpita palpita
mis venas son caminos
por donde transita sangre de cal viva
la magnanimidad de una montaña
es mi frontera
infinita distancia entre el mundo y yo
la calle es un carrusel
giran las horas y los niños
giran las nubes y mis sueños
giran las circunstancias
entre dos labios una curva de cristal
mece una génesis de angustia

DE SOSLAYO

2008-03-31T01:45:00.001-07:00

Apenas unos segundos la estuve observando.
Ahora, desde mi cómodo rincón, la recuerdo,
como quien recuerda un rayo.
Su rostro una alhaja, ausente y esquivo;
su pelo, bucles de coraje que le brotaron del cerebro
con dirección hacia sus manos:
con ellas asió dos bolsas repletas de lo que no conozco.
Apenas unos segundos la retuve en mi retina:
se acomodó en mis ojos o memoria.
Su indigencia se interpuso como umbral de dos planos,
pero el tiempo es el orden y estructura los hechos.
Hoy he despertado de mí mismo,
y el albur ha dispuesto su presencia en mis versos.

EL FLAN

2008-03-31T01:44:00.001-07:00

En mi habitación, frente al teclado,
Me acomodo en la silla, junto al ordenador,
Y pienso en "poesía", concretamente en "el poema".
Cuando por vez primera realizas la lectura
De unos versos, te acercas a su autor,
A su mundo, a su misterio.
Si lo lees de un tirón: mal asunto, mal comienzo.
Si te vas trastabillando, una y otra vez en uno o varios versos:
Mal comienzo, mal asunto.
Ahora bien, si lo degustas cual un flan,
Cucharada a cucharada,
Si te relames, si entrecierras los ojos,
Si te olvidas del mundo, si lo acabas,
Si te quedas vacío por la ansiedad de haberlo devorado,
Si te arrobas satisfecho
Por haber alimentado tu espíritu, entonces,
Descubriste "el poema".

RUISEÑOR

2008-03-31T01:42:00.000-07:00

Vuela
Escribir es cincelar con una pluma-buril el mundo de las ideas
y volar con cesuras de una rama a otra rama,
es un alimentarse el alma con néctares, con crisálidas
En la copa
En la copa un recurso que le ha brotado a la espesura,
floresta literaria o barroquismo del lenguaje,
la entelequia de un ave en el sueño de un ave,
solar de soliloquios y de ausencias
En el nido
Un ruiseñor es un señor que sueña versos,
concertista conífero o juglar en las cúpulas: palacios de los bosques
Ruiseñor es una trova que estructura los silencios con su sintáctico canto
Ruiseñor es un concierto más onírico que cierto
más allá de la niebla, más allá
del pragmatismo la ciudad y la prosa

TRES SUEÑOS

2008-03-31T01:41:00.000-07:00

De un arcón he soñado un blanco cartabón
y tiempos colegiales cuando un adolescente
mes de noviembre era un bostezo o pereza

De otro sueño he soñado: oní¬rica nostalgia
como una escuadra azur del interior azul
de una vieja cartera: niñez reminiscencia
útil que sirve para abrigar las esquinas
solitarias y frí¬as: calle de la memoria

He soñado un perfume el de una blanca flor
un sueño nacarado: milagro de borrar
y he tomado prestado de mi querido hermano
cien recuerdos de juegos: recupero un instante
inhalando un aroma fugaz e imprescindible

Tres sueños he usurpado del sueño de un arcón

De mí:

2008-03-31T01:39:00.000-07:00

Raúl Ferreiro Figueroa "Si tuviese que hablar acerca de lo que para mí significa poesía, y resumirlo, diría que es la sensibilidad del pensamiento humano materializada simbólicamente y una búsqueda constante de la belleza, incluso en la tragedia".

JUEGOS

2008-03-25T09:04:00.000-07:00

Los juegos, la dulce y ciega tortura.
Aquella que no vemos y nos ataca.
Nos observa, y no palidece ante nuestros problemas.
Simplemente nos dejamos llevar, partimos el mundo
y el mundo nos parte en un millón.

Nos creemos conocedores de ese secreto,
de aquel pasadizo que nos lleva a la tranquilidad,
que nos permite huír y hacernos uno con aquello
que dice el pequeño duende que juega a los dados.

Vemos los colores, sentimos los colores,
pero perdemos el sentido.
No encontramos el tacto, perdemos el peligro.
Es apagar la alarma y olvidar.

No creemos, no creemos en la trampa,
nuestros prejuicios no nos dejan ver
la parte del bosque que se oscurece frente a nosotros.

Empieza la diversión.
Payasos, risas, maldiciones y vasos llenos de vino.
Vino hasta asquearse, hasta revolcarse en él,
insostenible vómito que sale de nuestros ojos.

De pronto, no podemos ver.
Leemos las cartas y no entendemos la letra.
No hay responsabilidad, se nos escapa la línea.

Tal vez un paso al costado y tomemos perspectiva,
pero la perspectiva es mala.
La perspectiva... es un agobio a las ideas,
es un pozo infinito, todo en él cae, lo original se convierte en raro, absurdo y delirante.

La fantasía que escupe como fuego
la inquebrantable e intocable imaginación,
se vuelve ceniza descompuesta en el pozo de la mirada del otro.

Es que el otro solo se dedica a mirar... solo a mirar.

Lautaro Barceló

ESCUENDE

2008-03-25T09:03:00.000-07:00

Uno, dos, tres, tarot y salta la banca.
El futuro se desvanece y vuelve a aparecer en el pasado.
Lo que oíste será lo que oirás,
pero no verás sin antes haber visto.

Todo terminó, somos todo,
enamorados de lo inmemorial y lo hereditario.
Saco fuerza de mis hombros
e intento levantar la balanza, peso el corazón y marca cero.

Cero, un sin fin de comienzos, y de ahí hacia arriba.
Vuelvo a contar, intento predecir.
Cuatro, cinco, ajedrez, ocho, pieza clave.
El código se esfuma, imposible.

La pericia de los ignorantes para inventar lo inventado,
y creer descubrir una nueva pieza.
Recompongo, vuelvo a empezar.
Retroceso, poco, constante, inconstante,
constante, inconstante, inconstante, inconstante...
es la luna, titila, no se detiene.
Enloquecen, todos enloquecen y la luna no para,
sigue apretando y provocando el corte.

****

Nueve, diez, once, maté a la materia.
Sin sustancia, sin piel, sin cura.
Degollar a la deidad, arrancarle los milagros
y atravesar con una espada sus rizos rubios.

Pierde vanidad, pierde el compás y vuelve a armonizar.
En su, propicia una deidad profana, compleja.
Te vuelvo a contar, doce, no cuento,
catorce, veinte, ciento ochenta y cinco,
diez mil, dos mil millones, y jamás llego.

Lautaro Barceló

TRANSPIRA DESESPERO

2008-03-25T09:01:00.000-07:00

Si no fuese por la anestesia,
Que condensa lo mío en mi,
Y los cuerpos independientes
Uno del otro y de los días.
El frío de los vidrios ajenos,
Las mejillas de cielo creo,
Desaparecen en su lugar
Y en toda la mentira que veo.
Que veo, te veo, te respiro,
Te expulso y te rechazo,
Te lastimo y me voy de lado,
Solo yo me puedo vengar de mi.

Lautaro Barceló

CONTACIONES PARA NO CONTAR

2008-03-25T09:00:00.001-07:00

No voy a decir quién ha de callar
los sentimientos vivos que en mi despiertan
entre otras cosas las mil musas que me rodean
y los paisajes crónicos
de densa armonía
y colchones de sonido
que encima del turbio malestar
y que del mar hablan a lo lejos
arden en impúdica plenitud
sin otro costo a pagar
que lágrimas inevitables entre la noche y el amanecer.
Si por cada una
de estas
mis inspiraciones
dijese más de una palabra aún
una ilusión vocal
de rasgos medianos
merecería morir y ser juzgado
por amarlas a todas
por no amar a ninguna
por usar mi voz en la brisa sin mirarlas a los ojos
y sin sentir...
la aflicción del que compra
cuentos por historias
personajes por personas
y silencios por situaciones incómodas.
Imperturbable
seguiré mi camino rumbo al silencio
sin olvidar en prosa los versos que alguna vez fueron poesía
por no sentir las presiones y las irregularidades fisiológicas
que no en vano
no en vano...

Lautaro Barceló

VIAJES

2008-03-25T08:58:00.000-07:00

Entre los círculos que imperan
y desesperan
arrojado de pie y despierto
ante lo guardado
desconsolado en las indiferencias
de las viejas ocasiones
absorto de toda pena
hoy mi amor al absoluto

En mis palabras no habrá lemas ni morales,
pero en las lágrimas de antes lo grabado en cristalino.
In facto considero dormir,
en la calle como proeza de auxilio, como promesa
ante la invasión de resucita mentes
y muerde corazones
susodichos duendes que comparten armazones
y levantan
otros muros
que nadie levantaría sin pecado

De mí:

2008-03-25T08:57:00.000-07:00

Mi nombre es Lautaro Barceló, soy músico y como me gusta mucho experimentar con las palabras, escribí unos cuantos poemas.

2008-03-13T03:40:00.001-07:00

Será mi casa sostenida sobre el sueño del agua,
pilotes cilíndricos que lamerán las mareas.
Si he de ser sincero, apenas me queda tiempo para soñar
y esa casa deseada está buscándome entre los goznes de mi memoria.
Casi he perdido medía vida sustituyéndome a mi mismo,
cada vez me veo más lejos, más expuesto, más débil,
y sin embargo cuando mis dedos acarician son los labios del fuego
y en la densidad de mi adn circula una música,
algo parecido a un adagio que sustituye los pronombres posesivos
por un trozo de noche donde atemperar los silencios,
aquellos, que todavía son capaces de sentir un escalofrío.

2008-03-13T03:38:00.000-07:00

Sabes que me gustan las cajas.
Colecciono cajas de cualquier tamaño que tengan la facilidad de vaciarse,
ya sean de metal, de madera, de cartón duro trabajado.
No sé lo que pienso guardar en ellas.
Siempre creo que tesoros que naufragaron conmigo
y que posiblemente lo seguirán haciendo.
Soy muy proclive a guardar los restos de mi vida en esas cajas.
Tengo muchas, algunas vacías que esperan sabe dios que milagro,
que grandes poemas de demoliciones y conquista
o esas monedas extranjeras, postales, tu nombre en ellas,
fotos de anticuario, relojes o carteras con el deposito agotado de la vida.
Sabes que me gustan las cajas, que tú estás en muchas de ellas,
aquellos poemas eran para ti, aquella carta era tuya,
en esta foto hemos salido bien, que jóvenes
¿recuerdas Cádiz y tu falda al viento de la costa?,
esta navaja de mil usos sin estrenar,
uff esta cartera huele todavía a mis sueños,
las pipas de todas las clases y países…
Sabes que me gustan las cajas,
pero ni en broma me dejes en una para siempre.

2008-03-13T03:35:00.001-07:00

Miro a una mujer redondear la calle y me digo:
“ yo ya he ardido en este fuego”
y un viento de nostalgia me trae más de veinte años de historia.
Ando en la tarde y se cruza conmigo
el sabio viento de los desiertos,
en él siempre se recoge el pulso de mi vida,
y cuando viene el crepúsculo,
hay un rumor encendido de púrpura en la lluvia,
ese que trae a mi alma la melancolía.

2008-03-13T03:33:00.000-07:00

Me dejo caer en el silencio de una tarde
donde la primavera empieza a recrearse
entre los árboles y un goteo de pájaros.
A veces la sombra que se eriza en mí,
trae un resuello de abanicos.
En su quehacer de sabiduría
emana la luz de un refugio de albadas
y el color de los sueños que atesora
sé que se ha forjado en el crisol de todas mis miradas tristes.

Temo mi debilidad, mis miedos
germinan cerca de tu piel
y siento el aliento de tu boca y el sabor de tu saliva
acosando mis palabras,
haciendo erráticos los verbos,
deshaciendo los adverbios
y desnudando de contenido todos los adjetivos.

Entre las dos orillas de tu cuerpo,
hay un río devorador
y desde un extremo de él
te veo nítida, te siento viva
y oigo tus latidos y tu llamada.

Pero ahora la tarde se lleva en su saca
el valor de todos los silencios,
el azul de un crepúsculo
y es posible que un poco más de mi felicidad.

2008-03-13T03:31:00.000-07:00

Andamos por la vida por la derecha de una carretera secundaria,
ya que casi nunca nos tocan autopistas y sí recorrer senderos de olvido.
Si en lugar de estos páramos donde se resisten las sabinas
tuviéramos el frondoso contorno de los bosques,
este lado del río sería menos certero,
y en la bruma de las mañanas,
no tendría que rebuscar en el desván de mi alma
un poco más del poso que me dejan tus caricias.
Una estrella es un astro que ilumina la noche.
a veces, se dejan un millón de años para verte, y sí, es verdad
que tienen un fragmento de la magia escrita en sus latidos.
Llegar a la noche y sentirlas puede devorar todos los contenidos silencios.
Me gusta saber que tú miras las estrellas,
que encuentras una parte emotiva en su azulado tintineo,
y que es entonces, cuando con voz queda,
casi en un susurro apenas perceptible, les dices que me amas.

De mí:

2008-03-13T03:29:00.000-07:00

Fernando Sarría: La verdad que hablar de mí se me da bien, pero no, no voy a hacerlo sólo os puedo decir que me llamo Fernando Sarría, nací en Egea de los Caballeros provincia de Zaragoza y vivo en Zeta desde hace años, estoy en la mitad de mi vida, tengo 50 y si vivo mucho a los 80 ya me dará igual que sea verdad o mentira lo que os he dicho ahora. Escribir es mi segundo oficio, este sin beneficio y lo hago intensivo desde hace 4 años más o menos…ahora tengo suerte me publican un libro el 5 de mayo…El error de las hormigas…a ver si sabéis cual es el que cometen.

AMANECER

2008-03-10T03:31:00.001-07:00

Al otro lado del cristal los gorriones aletean y
vuelan de los arbustos a una fuente
los gorriones beben agua de la fuente musgosa
junto a la fuente hay un ángel de yeso
abrazado a una columna con enredaderas de yeso
los gorriones beben agua
indiferentes
por los aleteos el ángel intuye
el vuelo de los gorriones
el ángel no tiene ojos
el vuelo de los gorriones alegra al ángel de yeso
se advierte en su sonrisa
miro al ángel feliz mientras
suena un blues en algún lugar de mi nostalgia
un blues de saxofones melancólicos
dejo la ventana y miro en el calendario
un día más de este agosto
un día más de exilio
mi maleta está cerrada
en mi mano el boleto de avión
para otro viaje de exilio.

Copyright© Walter Iraheta Nerio

DESPUÉS DE AN BEAL BOLTH

2008-03-10T03:27:00.000-07:00

Once de la noche
se revuelve mi notalgia
el aire frío se cuela lento por el abrigo
se esparce por mi piel
tan pesado e hiriente se cuela hasta mis huesos
de mi boca salen neblinas
la calle está vacía
desde un valla publicitaria
Marilyn Monroe clava sus ojos en mi frío
sonríe Marilyn Monroe
sonríe junto a una botella de whisky
y no sabe que mi alma tirita
también por su frío.

Copyright© Walter Iraheta Nerio

SUEÑO

2008-03-10T03:25:00.001-07:00

Hay una máquina i n f i n i t a
sin color
sin dimensión
sin forma
autónoma
cuando se activa hace un ruido inaudible
y fabrica otras máquinas que fabrican otras máquinas
y entre fuelles tiene una plataforma oscilante
donde Birgit está sentada
y Birgit sonríe
y sus cabellos de cobre vuelan
y sus brazos metálicos me envuelven
y yo soy un hombre de hojalata.

Copyright© Walter Iraheta Nerio

LEPRECHAUNS

2008-03-10T03:22:00.000-07:00

Tablado con luz de acuarelas
violinista virtuoso
de su arco se esparce la melodía festiva
y la danza de una compañía folk
resuena en el tablado nocturno
el acordeonista ha cerrado sus ojos
y vierte en su música la alegría del leprechauns
es un poema de barrio en el tablado del hall
danzan los leprechauns de una noche festiva.

Copyright© Walter Iraheta Nerio.

LIVING ROOM

2008-03-10T03:17:00.000-07:00

El péndulo oscila adentro de la caja de cristal con su tiempo
atrapado como la música de The Who en Woodstock que suena de
fondo
y
como la charla de Mike que habla de la guerra de Vietnam
en otro tiempo
cambian los vestuarios
quedan los personajes
paso páginas de un libro de leyendas celtas
y fotografías de triscelas en
piedra y bronce
la santa trinidad.

Copyright© Walter Iraheta Nerio

De mí:

2008-03-10T03:16:00.000-07:00

WALTER IRAHETA NERIO, 1961, poeta, escritor salvadoreño residente en Suiza.
Walter Iraheta Nerio inicia su carrera literaria en los años 70, de esa época datan sus poemarios: ALGO PASA EN SANTA TECLA CITY, y THIS SIDE UP en los que cuenta la ciudad, el amor y la época influenciada por el Pop Art y la cultura pop. Desde 1980 asume una poética testimonial con la Guerra Incivil de fondo, poética en la que inserta elementos mitológicos de la cultura maya-pipil. Los rasgos testimoniales-mitológicos fundamentan su cuento AL RETUMBO DE LA CAÑADA, publicado en 1984 por Crack Ediciones, y una versión abreviada en 1989 en la antología «Pájaro y Volcán» de UCA-Editores. Este cuento será llevado al teatro en los años noventa por estudiantes de bachillerato y estudiantes de la Universidad de El Salvador.

PUBLICACIONES de Walter Iraheta Nerio: «Días Felices en El País de La Sonrisa» -novela, 2007 / «Algo Pasa en Santa Tecla City» -poesía/ «El Fantasma de la Calle 15»-1996-, «Este Lucero Chiquito», 1993. /«Manuela de mi Villa», «Bajo la neblina», «Al Retumbo de la Cañada». 1989.

PREMIOS de Walter Iraheta Nerio: «Carranchagua», Primer Lugar narrativa Certamen Reforma 93, San Salvador, mayo 1994. /«El invencible Chico», cuento Certamen Roque Dalton 1993. /«Cantata para un Nuevo Tiempo», poesía mención de honor Certamen Roque Dalton, San Salvador, 1993. /«El Fantasma de la Calle 15», cuento Certamen Alfonso Hernández, San Salvador,1995.

ABSOLUTO

2008-03-05T04:52:00.000-08:00

Cada vez que busco el sentido de la vida
caigo en el hondo vacío
de la ausencia.

Ya sabéis...
La sensación de que esta mente
no alcanza a comprender
el absoluto.

Desde niña me deslizo
por ese tobogán que me conduce,
embriagada de ignorancia,
siempre al mismo callejón
del no sentido.

SENSITIVA

2008-03-05T04:51:00.001-08:00

Cuando te conocí
me llamó la atención
un campo de girasoles muertos.

Tus silencios provocaban
un escalofrío perpetuo
instalado en mis huesos.
Aliviado en los momentos
en que volvías conmigo
y te metías de lleno en el papel
de fabricante de sueños.

Tú.
Un ahorrador de palabras.
Contemplador de cuerpos
y objetos.

Yo.
La "mimosa sensitiva"
que repliega sus hojas
al mínimo contacto ajeno.

Una hacedora de instantes
ante
un coleccionista de recuerdos.

VARAS DE CARRO

2008-03-05T04:50:00.001-08:00

Poco o mucho
que decir.
Aquí estamos.
Plantada.
Mirando al infinito.

El mechón de pelo
recogido tras la oreja.
Los brazos
abrigando la chaqueta.

Ha refrescado.
Lo nota la garganta,
carretera sin tránsito.
Hay tantas palabras
escondidas
en los rincones
de este cuerpo.

El mechón se suelta,
bailando con el viento.
La chaqueta se abre
y deja el pecho
al descubierto.

Mejor no parar.
El frío puede,
entonces,
apoderarse
de tu aliento.

TODAVÍA

2008-03-05T04:49:00.000-08:00

No dormirán, tus labios
todavía
junto a sus ojos cerrados.

Este amor
en suspenso
no sabe de caricias
al caer la tarde.

Ni del hastío
que llega, invasor,
a consumir los días.

A algún lugar
de tu espacio
y su tiempo
van a parar los deseos,
inconsumables,
que hacen este amor
eterno,
perdurable
por incierto.

NÚMERO 42

2008-03-05T04:47:00.000-08:00

Me invaden paisajes
de la infancia.

La casa que ya no existe.
La escalera en la penumbra,
claraboya a lo alto.
El lavadero.
El olor a antiguo y a humedad.
La voz de los vecinos.

En el sueño lloro.
Por mi abuela muerta.
Por los sentimientos cojos.
Por la vida que se escapa.
Porque nadie nos enseña
lo importante.

Lloro en el sueño.¿O estoy despierta?

De mí:

2008-03-05T04:46:00.000-08:00

Hace tiempo que Carlota se toma la vida de un trago, como viene, sin esperas, sin mariposas en el estómago. O tal vez no es así. ¿Por qué, si no, escribe lo que escribe? Las palabras le salen como si estuviera en trance. Luego... escribir para ella es conocer su yo interior más escondido. Carlota es feliz cuando se descubre un poco más en cada poema.
¿No tenéis la sensación de que, en algún momento de nuestra vida, hemos perdido el cordón umbilical que nos une a nuestro propio yo? Todo lo demás, como que haya nacido en el 67 en algún lugar de Catalunya, es circunstancial.

HACIA EL PRECIPICIO

2008-02-29T03:33:00.000-08:00

No, ya no puedo más.
Por los golpes recibidos
en mi cuerpo.
Por las heridas tatuadas
a mi alma.
Por las lágrimas amargas
de mi rostro.
Demasiadas cuestas
en este viaje de tránsito
que llamamos vida.
Tuve un padre que cambiaba abrazos
por puñetazos.
Primero a mamá,
después a mí.
Y los juguetes por desprecios
con palabras regadas de alcohol.
Ella nos dejó.
Muy pronto.
Quería descansar.
Como yo.
Fui creciendo.
Con la autoestima
a ras del suelo.
Tímida, apocada, triste.
Me quedaban algunos restos
de esperanza.
Llegué a los veinte
deseando un cielo azul
tras tantas nubes negras.
Y apareció mi príncipe
apuesto, galante,
con cientos de promesas.
Falsas promesas.
Volvieron las palizas,
los desprecios,
las lágrimas.
Él nunca fue azul.
Ni príncipe.
Si acaso bastardo.
Un vil macho de sexo
estéril
ávido de prole,
que descarga su impotencia sobre mí.
Ahora, el espejo muestra
la mujer que nunca
quise ser.
Un catálogo de desdichas
rozando los cuarenta.
Y ya no puedo más.
No quiero sufrir más.
Subiré mi última cuesta.
Hasta el precipicio.
Donde todo se acaba.

LA NIEBLA Y EL TIEMPO

2008-02-29T03:31:00.000-08:00

Una, dos, tres, cuatro,…
cuántas veces, gran nube,
paseas callada entre riscos inertes.
Si pudieras hablarme,
despejar todas mis dudas
antes de disiparte.
Volverás, lo sé, puntual cada ciclo;
siempre te veo llegar, posarte lentamente
sobre el monte olvidado, longevo, quieto.
Tú y yo en silencio.
Si pudieras hablarme,
alargar tu presencia por estos parajes;
distraer mis horas vacías,
abrazarme a tu vaho y tu bruma.
Si pudiera yo hablarte,…
borraría el gris apagado de tu rostro,
cambiaría tu vestido de sombra
por uno de cola que te elevara hasta el cielo.
Compartiría contigo la eternidad de mi reloj,
un infinito intervalo, un lapso fabricado de algodón.
Por oír nuestras voces tan solo un segundo,
dos, tres, cuatro,…

QUERÍA DECIRTE

2008-02-29T03:29:00.000-08:00

Después de tanto tiempo
compartiendo este camino,
quería decirte
que aquí estoy, que aquí me tienes.
Con mis carnes, con mis años,
con mi carácter y mis rarezas.
Es el lastre acumulado
en este viaje compartido.
Puede, eso dicen,
que sea lo normal:
rasgos propios de la madurez
que se marcan y curtimos.
Que nos curten.
Y, ya lo ves, así soy ahora;
así me tienes.
Con mi inseparable tabaco,
mi tozudez y esa desgana
que, a veces, me acompaña.
Aunque no te creas,
también tengo mis pequeños
buenos momentos.
Este debe ser uno de ellos.
Porque algo da saltos en mí,
galopa como caballo ganador
al recordarte.
Porque por dentro me inunda
un fuerte sentimiento
abriéndose paso,
que me hace ser apasionado
con lo que anhelo,
con lo que tengo,
con lo que siento.
Y que emana más fuerte contigo.
Quería decirte
demasiadas cosas;
inundarte de palabras bellas,
pronunciadas y leídas
en exceso:
amor, corazón, vida, abrazo,
amiga, beso, sonrisa, amada,
y otras muchas tan socorridas.
Pero te las he dicho
en tantas ocasiones,
que las escribo y me parecen
muy gastadas esta vez.
Quería decirte,
¿qué quería decirte?
Nada que no sepas;
que dame tu mano,
que tienes mi alma,
que brinco por dentro,
que me completas,
que qué bueno encontrarte.
Que te miro
y te veo igual que antes,
que me gustas, que…
Querer. Decir.
¡Qué diablos!,
es muy fácil.
Quería decirte
que te quiero.

RAÍZ

2008-02-29T03:28:00.000-08:00

Quisiera echar raíces junto a ti,
construir un mundo para dos,
inventarnos miradas,
¡raíces cuadradas!,
ser el principio y el fin:
ser sólo amor.
Y olvidar el pasado
cicatrizando heridas;
alimentar mis brotes con tu raíz.
Sentirme distinto, necesario, amado,
ser tu agua y tu sal:
hacerte feliz.
Raíz, principio de vida,
planta en mi desierto,
alimento, dicha, fundamento:
A raíz de encontrarte
se paró el tiempo,
y el viento,
y la noche,
y el reproche,
y el miedo,
y el silencio,
y...¡qué más da!.
A raíz de encontrarte
todo se paró.
De raíz.

SI SUPIERA ESCRIBIR

2008-02-29T03:23:00.000-08:00

¡Si supiera escribir…,
si supiera,
rompería el silencio blanco de mis hojas
con miles de palabras de amor
que he guardado para ti.
Mezclaría, con mi tinta,
toda la luz que emanan tus ojos,
reflejos de aguamarina.

Si supiera,
contaría que la vida pasa fugaz para todos;
que perdemos demasiado tiempo en ignorarnos,
que siempre hay que luchar y no sentirse roto.
Mostraría la mejor fotografía del mundo
en cuatro líneas. O quizá en mil.
Pero siempre, en alguna frase,
aparecería la palabra amistad.

Si supiera,
lanzaría un mar de cuartillas al viento
atestadas de libertad;
haría evanescente el más sólido de tus problemas;
borraría cualquier lunes brumoso
con páginas y páginas de aliento.
Describiría a la gente que resiste, impávida,
los avatares del destino;
sin olvidar los que se quedan atrás, en el camino.
Diría que no hay ópalo, ni diamante, ni zafiro
más bello que un poema colmado de pasión.
Ni sensación más grata que un niño
leyendo, entusiasmado, su primer cuento.

Si supiera escribir…,
volcaría mi alma sobre este papel vacío.
Haría de tus sueños
una historia con final feliz;
un drama de cualquier transeúnte;
de nuestros miedos, un relato de terror;
cogería la risa y el humor
de cómicas anécdotas que he escuchado.
¿Y los versos? Los versos emergerían
de mis emociones, de la ternura,
de los sentimientos más profundos
que todos guardamos dentro.

Debo intentarlo;
sembrar de letras este campo baldío.
Si supiera escribir…,
¡ay si supiera!.

De mí:

2008-02-29T03:21:00.000-08:00

Ceferino Otálora (Mos). En mis tiempos de estudiante siempre se me dio bien escribir. Tal vez por eso, hace varios años, unos trece, me apunté en un taller literario de Fuenlabrada para seguir escribiendo y expulsar a través de la escritura todo lo que quería decir. Después entre varios compañeros de los talleres fundamos la asociación LA BUENA LETRA y de ahí, me fui a ESFERADELETRAS desde donde escribo desde hace dos años. Me gusta contar historias del mundo que me rodea. Mis compañeros de ESFERA dicen que soy un escritor social de denuncia. Y puede que sea verdad. Os diré que la poesía no es mi fuerte; aunque hago mis intentos y también disfruto con ella.

CARRERAS

2008-02-27T07:04:00.000-08:00

Amor.

Odio.

Vida.

Muerte.

Atropelladamente.

Derrapes mentales
en curvas neuronales.

Sentimiento.

Patinazo
en el charco lacrimal.

GRITAR.

Sentir.

Explosión.

Peraltar palabras
pútridas.

Encementar
baches emocionales.

Liberar la autopista mental,
crear la sanguínea.

Odia, mata, explota,

¿Vive?

DIOSA

2008-02-27T07:02:00.000-08:00

Tu dulce olor despierta mis sentidos,
Tu lustroso pelo acaricia mi tez,
Mis manos resbalan en tu desnudez
Y mis dedos te tocan con cariño.

Una diosa dormida es lo que admiro,
Toda tú me haces estremecer
Al pensar: “De este mundo no puedes ser”,
tu belleza rozando el infinito.

Y entonces lentamente abres los ojos
Sacándome del trance en el que estaba,
Perfilando una sonrisa en mi rostro.

Ronroneas y agarras la sábana,
Lo veo, te ayudo y te arropo.
Tú, diosa por un mortal despertada.

TÚ QUE SABRÁS

2008-02-27T07:00:00.000-08:00

Son tus uñas caricias en mi cuello,
mas son garras que arañan mi corazón.
Son tus dedos para mí buen recuerdo,
mas los que mi cuello estrangulan son.

Antítesis natural es tu cuerpo
que no haya en el amor razón
para proteger a lo que es bueno
o a lo que te ama con pasión.

Eres Medusa sin ninguna culpa,
por ti misma no deseas mi mal,
pero me conviertes en piedra dura.

Tampoco sabes cómo solucionar
el que estando contigo yo sufra.
Y tú de todo esto, ¡Tú qué sabrás!

POESÍA

2008-02-27T06:58:00.000-08:00

Desahogo y belleza provocas
en mí, cada día que sales de mi
pluma, quitándome una congoja
del día a día, que plasmo en ti.

Son palabras juntas que nunca chocan,
saltan de mi mente al desinhibir
mis pensamientos, libres en la hoja
ahora, versando al escribir.

Libertadoras de mi corazón
son, evasión de la cruda realidad,
bálsamo que cura penas de pasión.

Amiga hasta en la soledad
de este pobre intento de escritor,
poesía, no me abandones jamás.

AMOR

2008-02-27T06:57:00.001-08:00

Una mirada, inocente y despistada,
da paso a Cupido, el certero arquero,
siempre dando debajo de el pecho, de pleno,
y la despistada ya está muy bien centrada.

Un impulso tremendo, totalmente etéreo
nos lanza de frente contra nuestra nueva amada,
que no sabemos porqué Cupido nos regala,
aunque el cambio no está nunca del lado nuestro.

La vergüenza y el rojo ahora predomina,
tenemos miedo de lo que nosotros queremos,
a lo que nuestro corazón ansía y aspira,

y que nuestra mente no concibe tal deseo
como algo bueno, critica noche y día,
algo tan bello no puede ser del todo bueno.

Alcanzada nuestra utópica felicidad
creamos para el resto del mundo un vacío,
sólo ella digna de tener en él un sitio,
donde hacemos el nuevo paraíso de Adán.

Desconocemos si en él hay árbol prohibido
pero estando juntos el resto nos da igual,
ésta alegría no puede tener final.
tan grande es en verdad el amor que nos ha unido.

Su palabra es para nosotros canto de Euterpe
que nos agrada, maravilla y adoramos
como fuera palabra divina procedente.

Nuestra diosa pagana a la que santificamos
nuestra Atenea, sabia, bella y prudente,
nuestra Afrodita, que nuestra pasión le entregamos.

La palabra de Euterpe en adiós se convierte,
la vida parece que de sentido carece,
seguir viviendo con un dolor que siempre crece,
horrible, ni un ápice de sentido tiene.

desdichados nos llamamos porque el amor cese,
nuestra exquerida todo lo bueno lo pierde:
a la autora de nuestro placer se convierte
ahora el amor al odio más profundo y fuerte.

Todo es oscuridad, todo niebla y ceguera,
confusión, ansia, remordimiento y gran pesar
dolor, horror, y el amor fuente de nuestra pena.

Haberlo tenido es causa para llorar,
y no tenerlo ahora pero sí su huella,
claman por tenerlo en nosotros una vez más.

De mi:

2008-02-27T06:54:00.000-08:00

Lucas Álvarez Dieciocho años de existencia, complicada, como se ve siempre desde dentro, así que como todo el mundo.
Ávido lector, nunca he sido lector de poesía, sin embargo es lo único que sé escribir y que me hace sentir
aparte de la música de vez en cuando. Comencé este camino hará unos cuatro años, cuando te empiezan a atraer
esos entes llamados mujeres. Y ahí se basa mi poesía, siempre o casi siempre de lo mismo, porque por ahora es
lo que más me hace sentir y escribo sintiendo.
Toda esta poesía es por vosotras.

ASUNTOS PENDIENTES

2008-02-23T02:44:00.000-08:00

Llevo siempre un par de versos
en la guantera,
y el recuerdo de alguno de tus besos.
Nunca sé como llevo el pelo.
Llevo bandadas enteras
de aves migratorias
en la cabeza.
Y en los labios,
tu sello.
Llevo arena suficiente
y un par de amaneceres
en los bolsillos.
Entre manos,
siempre suelo traerme algo.
Llevo una foto nuestra
en la cartera,
y la letra de algún gran tema
en el subconsciente.

Llevo la lista de mis sueños
y de los tuyos.
Mis asuntos pendientes.

PEQUEÑOS GIGANTES

2008-02-23T02:42:00.000-08:00

La historia se repite.

Igual que el campo,
las ciudades, la libertad,
las calles, los sueños...

El mundo tiene dueño.

Y dura lo que dura
en triunfar alguna revolución.
Los que lo mueven
acabaran por tener el control.

El mundo es un juguete
con el que juegan
los gigantes como yo.

ARTISTAS

2008-02-23T02:41:00.000-08:00

Caballeros y señoritas corrientes y molientes. Con sus hipotecas, sus empastes, sus Martes y sus treces. Con un par de manos -como todos-, su vida mediocre, su sueldo pobre y sus amaneceres -los idílicos y los de los Jueves-. Hombres y mujeres distintos -igual que todo el mundo-, pero con un segundo mas de vida. O quizá menos. La muerte no se acerca al arte por respeto. Caballeros y señoritas corrientes y molientes. Con sus sueños, sus mentiras, sus defectos -¿quién se libra?- y su don.

Espantapájaros del miedo contra la razón.

ESO DICEN

2008-02-23T02:40:00.001-08:00

Quise calzarme el universo,
pero me quedaban grandes
nuestros grandes momentos.

Y los que nos quedan.
Había vuelto a pensar en ellos.

Hay estrellas
que nunca deberíamos
haber dejado escapar
tan lejos.

A la vuelta de tu portal
me di cuenta
de que nos apuntamos
más de lo que tenemos.
Y tendremos.

Fuera de nuestro campo gravitatorio
funcionan otros.

Aunque no nos importe,
y en mi brújula
siga sin moverse
tu foto del Norte.

Ni del Oeste, ni del Sur
ni del Este.
Y ahí seguirás Tú.

Pero nos llevará la corriente.

A veces no hay gran frase
que nos haga diferentes.

TITANES

2008-02-23T02:39:00.000-08:00

Nunca seremos dioses.
El Olimpo está cerrado.

No tenemos nada más que nuestras manos.

Ya no hay sitio
para honrar a los caídos.
Ya no hay sitio
para héroes del silencio
ni del ruido.

Ya nunca seremos los ídolos de nuestros hijos.

La historia engorda
con historias
que no pasan
a la memoria
del pasado.

Ya nunca tendré sitio en las paredes de mi casa.

Pero podremos ser aún más grandes.

Ya lo fueron,
aunque nadie se acuerde,
los titanes.

De mí:

2008-02-23T02:37:00.000-08:00

Felipe Díaz-Miranda Fernández de Molina
Mi vida es la típica historia de un asturiano (con sus dos primeros apellidos compuestos), nacido en Córdoba el 20 de Mayo de 1990. Aprendí a caminar cuando el resto, a hablar un poco antes y a escribir cuando me enseñaron. Nunca me gustó ser el prototipo de persona corriente y normal (especie en vías de extinción) y sin destacar en exceso, nunca pasé desapercibido. De mentalidad artística por naturaleza, detesto creer que unos números y sus matemáticas rigen mi vida. Le doy siempre la vuelta a la tortilla para buscarle el lado optimista. Me considero vago para lo que ellos consideran trabajo, y astuto y hábil pata las cosas que hago. No es egocentrismo, confío en mí.. Sueño que fuegoeneltintero sea el comienzo de una pareja de ensueño. Y que algún biógrafo (nunca se perderá la esperanza) tenga algún día algo más que decir.

TRAGOS

2008-02-19T03:07:00.000-08:00

Una canción espesa,
un exabrupto con soniquete,
una mirada contraída
y la niebla se torna calima.
No hay vaso necio
mas sí sorbo impertinente,
sentencias de barra
sin coro,
sin momento,
atragantadas.
Busca la dormida
y calla hasta mañana.

VOLVER DEVUELTO

2008-02-19T03:06:00.000-08:00

Las ausencias revisitadas,
tanta añoranza,
tanto anhelo.
El tiempo encaya
vacíos arcaícos
y ya no prenden las llamas,
las luces de fiesta
de los retornos.
No hay tracas,
mas sí serena alegría,
ternura latente
desembalando recuerdo,
sin prisa,
sin ansia.
Los años maceran
suavizando sabores
y aromas de piel hermana.
Lugares mutados,
medrados de piedra
y de almas peatonales,
mismo escenario
y guión madurado.
Mi carne nueva,
el brote de mi arboladura,
recorre saltando
las losas,
mis viejas veredas,
abriéndolas con paso nuevo,
repetido,
renovando el lazo
de mis otros tiempos.

ENERO

2008-02-19T03:05:00.000-08:00

Infestado de campanillas,
de dulzor de bandeja
y escozor de cartera,
vuelvo al día.
Al día diario
de rebaja,
saldo y empeño.
Enero asciende pesado,
escarpado de arista
y se perdieron,
ladera abajo,
los propósitos
y las enmiendas.
Soy el mismo,
o aún peor,
sigo siendo yo.

LEGÍTIMO

2008-02-19T03:04:00.001-08:00

Me dieron nombre
y heredé apellidos.
Así deambulo
por la existencia,
con equipaje ajeno.
De prestado ando
pues nada tengo
mas que mi ser,
mi incómodo habitáculo
de carne experta
en dolores
y breves placeres.
Soy circunstancial,
cuarenta y dos años
de accidente errante.
Un encuentro,
carga y apoyo,
unas veces útil,
otras desechable,
prescindible,
figuración vana
para los otros.
Molécula
en el gran átomo,
sólo mi niña,
aún riendo,
como broma,
dice que soy
su legítimo Rey.

MENOS MAL

2008-02-19T03:02:00.000-08:00

Menos mal que me queda
un cajón repleto
de risas de niña en vuelo.
Risas en arroyo
que lavan las nubes
de insectos oscuros,
el crepitante enjambre
que arrastro y me devora.
Menos mal que hay manos,
pequeños dedos sorteando
púas de barba
en cuarteado rostro
de más de cuarenta eneros,
inviernos de hielo en párpado.
Menos mal que hay canción,
voz de flauta dulce
y letra inventada
sobre melodía en madeja
que acalla el trueno,
el granizo ácido y constante
con vocación de taladro.
Menos mal.

De mí

2008-02-19T03:00:00.000-08:00

Juan Luís Nepomuceno, vivo en Mieres (Asturias) y mi trabajo nada tiene que ver con la literatura. Tengo el blog Filo de Espada en donde escribo de todo y, para la poesía en exclusiva uso Versos de Charol, que salió como idea de un post del otro blog, concretamente de la categoría Crónicas Rurales.

MUJER EN CRUZ

2008-02-15T14:05:00.001-08:00

Mujer en cruz,
en una mano los latidos
en la otra los pensamientos.
Mi lengua, un nudo.

Exorcizo el último ángel.
Flagelada mi buena voluntad,
a Lucifer espero con su abrazo.

En la codicia de morderle al mundo,
me indigesto de avaro consumismo,
dispepsia crónica en mi psique.

Sangrante espíritu,
escalo por fragosos círculos
con las piernas de par en par.
Mujer en cruz.

LA PALABRA TEME

2008-02-15T14:04:00.001-08:00

Me ha vencido el miedo.
Consciente de este canto atrincherado
-no pelea mi voz-.

La palabra busca estrategias,
lucha contra sus pautas.
Echo de menos aquella ignorancia
donde la palabra fluía…;
hoy temerosa.

No encuentra grito,
ni murmullo
ni gorjeo,
un garabato tan sólo
donde se destiñe…

TRES RUTAS A LA INCERTIDUMBRE

2008-02-15T14:01:00.000-08:00

Abandonada en una esquina de la incertidumbre.
El silencio hiere más que las palabras.
Una sola señal,
tira de la lengua a la equivocación
y cada paso, un hilo de esta madeja.

II

Juegan al escondite
unas escaleras a no se dónde.
Desdibujados vestigios,
se desvanece la vuelta.
A lo lejos un piano afónico
dedica una sinfonía al destiempo,
me orienta hacia el norte de ninguna parte.

¿Serán los peldaños del futuro?

III

Trepa la vida mientras la muerte repta,
salvaje, sube una escalera de cipreses,
huye porque desea vivir.
La oquedad se oculta tras una mueca
su estrategia sólo sirve de aplazamiento.

DELIRIOS

2008-02-15T14:00:00.001-08:00

Soy como el Dios que nunca reza.
Soy como el diablo que nunca llora.
Soy como el roble que aunque necesite del agua
jamás la implora

Poncho k (cantante)

I

No escucharás mi silencio
aunque me arrastre.
No clamo compasión del prójimo,
dono mis auxilios a otras puertas.
Mis lágrimas acostumbran a oxidarse
en el útero de mi retina.

II

¿Dónde se esconde el día?

Una manta de arena cubre mayo
engullido por la noche.
Escalera de caracol
mi convencimiento, la duda;
el impulso, subir otro peldaño
desprendiéndome del instante débil.

DESDE LA MIRILLA DEL MUNDO

2008-02-15T13:56:00.000-08:00

Mírala

Sus botas curtidas en la piel
reposan bajo las ingles inquietas,
taconean el asfalto
delante del vestigio polvoriento.
Presionan el acelerador:
revoluciones lascivas
ocultas tras sonrisas maquilladas.
Rictus desvaído

Mírala

La mirilla del mundo
señala con el dedo.

Entre las sábanas se avergüenza
del oficio más antiguo de la historia
le repugna,
-hipócrita apetito-
envueltos por el perfume
rancio y tabaquero.

                    La miro,
                    contemplo a quien en verdad habita
                    a contra luz de sus pasos.

De mi:

2008-02-15T13:51:00.000-08:00

Sandra Gª Garrido, nací en Madrid el 1 de abril de 1977 aunque he arraigado junto al mediterráneo.
Mi dedicación a la poesía es algo más que una simple afición, es vital y canaliza mis emociones, es una forma de ocupar los ojos de aquellos que nadie quiere ocupar, un mirar desde el subconsciente, una lentitud en la contemplación y sin límite intentar que llegue a aquellos que dedican su atención a la belleza de la palabra, a la transparencia del sentimiento e incluso a la difusión del pensamiento y a veces, denuncia social.
Siempre me he considerado una aprendiz de poeta , eterna aprendiz que en la poesía encuentra su luz.
Publicaciones: En una antología llamada “cuadernos caudales de poesía”, selección de poemas “Mujer en cruz”

Indark (blog personal)

YO ES PLURAL

2008-02-15T09:50:00.000-08:00

Yo es plural.
Porque siempre queda algo
de la vez
que alguien se fue
de la vida,
no del recuerdo,
que me acuerdo de
que alguien se había dejado olvidado
un papel sobre la mesa (una calle que no conocíamos)
que hemos escrito
en papel ajeno
vidas propias (calles que no conocieron),
que dicen que los tiempos están cambiando,
será que el tiempo siempre cambia,
que he sido
en lugares en los que nunca he estado.
Que sueño. Que yo sueño
con mis manos limpias derramando
una taza de café
en una ciudad cualquiera.
Que he dejado mi verbo
caer sobre tu piel.
Justifico en tu alma
mi existencia,
me dejo caer y conjugo verbos intangibles.
Ibamos a vivir algo distinto,
hoy vamos a beber algo distinto.
Que entonces los extranjeros éramos nosotros.
Que extranjero es el superlativo de extraño.

Que te estuve hablando de ti

Que
acabé diciendo
que en mí
siempre iba
a quedar algo
de ese momento.

Que tú eres la parte de mí
que siempre existe.

CUANDO TE FUISTE

2008-02-15T09:39:00.000-08:00

Esta mañana
Esta mañana
han sangrado mis manos.

Es el modo que tienen de llorarte.

Los trenes
han salido a su hora,

es el modo que tienen las estaciones de llorarte.

Los niños han ido al colegio,
vistiendo lana gruesa,
jugando con la nieve
en ciudades lejanas.

Es el modo que tienen de llorar tu invierno.

Y todas las calles que llevan tu nombre...

es el modo que tienen las ciudades de llorarte.

En tu exilio incorpóreo has vivido mis versos,

has vivido tus versos (no sé si
pertenecen a mi sangre
o a tus átomos)
Durante cuánto tiempo y cuánto espacio.
Te entrego mis manos.

Es el modo que tengo de no llorarte.

TAL VEZ OTRO

2008-02-15T09:37:00.001-08:00

Yo es otro (Rimbaud)

Entonces éramos los mismos.
Hoy dices Yo,
dices otro.
Hoy tú
(tal vez otra)
me pregunta quien soy
en el verbo
más allá de los años 90.

¿Quién eres tú conduciendo tu coche?

Diré yo o quizás otro, que
a no olvidar
el sonido de la porcelana rota,
rompiendo un silencio
que entonces se antojaba infinito
(todos duermen plácidamente)
a no nombrarte
cuando hablo de ti,
de otra
en calles lejanas.
Las ciudades se hacen muy grandes por momentos,
ven y déjate caer.
Abre los ojos
a esta lluvia de vida.
Sáname las manos sangrientas
de hacer verso
en las noches solitarias,
todo por aquí
es cemento.
(que habrá que hacer más versos
de las heridas profundas).

Tal vez haya que vivir para estar vivo.

¿Quién eres tú conduciendo tu coche?

Ven y sángrame,
que todos duermen plácidamente.

PARA QUE ME PLANTEN UN OLIVO

2008-02-15T09:32:00.000-08:00

Puedo sentir mi ciudad cuando estoy lejos,
temblar
y llamarme por mi nombre.
Del mismo modo que puede ser contigo,
verte cerca
temblar y oler a café.
Es que tú solo crees en los cafés y las ciudades.
Entonces estoy lejos
y me llamas por mi nombre y apellidos.
Más tarde invocas
la piedra fría de ciudades
que no persiguen el mar
Pronuncias nombres de calles en inglés,
que no conozco
y persigues mi sombra por la noche.
Y yo quiero ser ciudad.

Para que
me recorran por dentro los caimanes y
me sueñen los viajeros.
Para que
se levanten torres en mi vientre
y se celebren mis calles.
Para no negarme
y que no me nieguen.
Para que me planten un olivo.

Para tocar
el mar.

Así cuando estoy lejos
de mi mismo
hago que la ciudad me sienta.
Le digo
no tengo patria
y puede oirme temblar.
Llora
y sabe
que pueden venir a por mí
esta noche
todas las sirenas.

Así, del mismo modo, puede ser contigo.

VII (LAS CIUDADES GRANDES)

2008-02-15T09:28:00.000-08:00

He estado en París
con las diosas de la moda
(al menos lo he soñado)
y en New York,
esperando una copa
de un tipo muy elegante
(que sea un Bourbon doble).
Ciudades grandes para corazones pequeños,yo
he estado en la Meca,
Alá, yo te he adorado (he muerto con tus hijos palestinos en las alambradas),
con mis hermanos.
Yo he estado en Jerusalén (huído, por ejemplo, de Varsovia)
y he rezado
y llorado
con mis hermanos judíos.
Yahveh, has sido mi dios.
En Nueva Delhi
he compartido hambre
con mis hermanos hindúes (escondemos una vaca en el jardín, el credo no entiende de hambre).
Sus dioses han sido los míos.
He tomado un café con Buda
y le he ofrecido mi melena (mis hermanos no tenían pelo en aquel lugar)
En Roma
he observado al Papa
en su alta ventana
saludar al peregrino
y esconder la mano,
mis hermanos rezaron.
(Dios no se asomó por la ventana).
Pero existimos.

Mis hermanos llenaron entonces mis manos,
no importó quién era hijo de quién
y cada cual
hizo Supremo a su semejante.
Y cada cual se hizo Supremo
a sí mismo
Anunciamos su resurreción (y no pudimos prometer nada).

De mí:

2008-02-15T09:26:00.000-08:00

Agustí Querejeta: En cuanto a mí, dicen que nací en el noviembre de 1990 en una noche lluviosa de Gijón. Dicen que soy hombre, que vivo en el lugar donde nací. Que me llamo Agustín desde que soy bien pequeño. Dicen de mí que existo y hago algún poema.

Que tengo los ojos muy oscuros y el pelo muy largo.

EL MUNDO POR MONTERA

2008-02-12T02:37:00.000-08:00

Podría cerrar los ojos y no ver
o abrirlos sin mirar siquiera
roer los huesos que me lancen
opinar lo que de mí se espera
podría escurrir el bulto
comprarme docenas de caretas
canturrear el himno del grupo
aunque ni tan sólo lo conociera
podría alquilar miles de amigos
vestirme como los demás quieran
mirarme con descaro el ombligo
humillar sin rubor la cabeza
podría jugar a que no pasa nada
fingir que cada día es fiesta
que la vida es nata endulzada
y todas las personas son buenas
podría suplicar una limosna
mover la cola sin vergüenza
pasar por el aro a todas horas
lamer la mano de la riqueza
podría mendigar la zanahoria
bailar al son de la orquesta
convertir la miseria en memoria
y contemplar mi libertad muerta
pero ocurre que no me da la gana
que mi antorcha no es la bajeza
prefiero la soledad estrellada
que el vacío de las almas muertas
no me importa mi celda oscura
porque la dignidad es mi bandera
tengo como patria a la locura
y me pongo el mundo por montera.

LOS OJOS DE LA LOCURA

2008-02-12T02:35:00.000-08:00

Los ojos de la locura
me permiten veros por dentro
tras el disfraz y la sonrisa
me permiten registraros el alma
allí donde se esconde
el niño muerto que fuisteis
aquél que murió incrédulo
a cambio de un futuro mágico
anhelado en la negra realidad
futuro parido en noches ahorcadas
emborrachado de luna y soledad
agrietándose con el tiempo
hasta cegar de años y arrugas
el pozo de los sueños rotos
donde aún resuenan en las paredes
el eco de mil risas inocentes
y las alegres carcajadas
de vuestro niño ahogado.

PÉNDULO

2008-02-12T02:34:00.000-08:00

Unos instantes de luz
una sonrisa indecisa
un anhelo incierto
un espejismo de vida
donde quisiera arraigar
pero vuelve el péndulo
siempre vuelve
y me golpea duro
arrojándome al vacío
para que no olvide nunca
que mi futuro ya murió.

SIRENA

2008-02-12T02:33:00.000-08:00

Te has ido como una sirena
entre olas incrédulas
sumergida en tu mar
más allá de mi horizonte
y ahora que me hiere el viento
llevándose tu estela
ahora que el sol me esquiva
y me atraviesa la niebla
ahora que me arranqué el corazón
a zarpazos de tristeza
ahora quiero que sepas
que me falta el aire
en cada suspiro de tu ausencia
que cambíé mi sonrisa
por una máscara agrietada
y que me siguen doliendo
igual que siempre
tus lágrimas azules.

TUS OJOS Y MIS OJOS

2008-02-12T02:31:00.000-08:00

Tus ojos y mis ojos
se buscan alocados
se persiguen con ahínco
no entienden de cárceles
ni conocen el orgullo
tus ojos y mis ojos
andan de siempre enamorados
y no necesitan nada
para decir que se quieren
tienen hermosas pupilas
que relucen de placer
cuando tus ojos y mis ojos
en luna de miel perpetua
hacen el amor con la mirada.

De mí

2008-02-12T02:29:00.000-08:00

Torosalvaje nació hace poco más de dos años.
Jamás había escrito nada antes y empecé a hacerlo en el mismo momento que creé el blog.
Escribo poesías como una forma de matar mis demonios y también mostrar mis sentimientos hacia todo lo que me rodea. A medida que ha ido pasando el tiempo la poesía ha pasado a convertirse en una necesidad. Necesito escribir poesía, necesito expresar lo que siento, y necesito compartirla con los demás.
Y creo que será así toda mi vida.

SI NO TE AMARA...

2008-02-09T13:38:00.000-08:00

A Montse, compañera de mi vida.

Si no te amara con locura
desde razones de un demente,
si no te amara con mordiente,
no sería amor desde cordura.

Si no te amara, amor, cual mi bandera,
con corazón en el escudo,
si no te amara dibujando tu desnudo
arrojaría mis entrañas a caldera.

Si no te amara como un adolescente
o como voz defensora del valiente,
sería ruin pensar que mi simiente
meciera dulce cuna en ese vientre.

Si no te amara, amor, si no te amara…
desistiría de enjuagar mi sentimiento
y subiría al árbol más siniestro
para que de él, mi vida se lanzara.

Si no te amara, amor, si no te amara…
me iría al cortijo de los muertos
para dejar mi pluma sin los versos
que tú recitas amor, con voz tan clara.

Si no te amara desde estas lejanías…
Si no te amara con sonrisas pensamientos…
Si no te amara como aman juramentos…
Si no te amara, amor, todos los días…

Si no te amara, amor, si no te amara…
sin ser de biblia, pero siempre siendo Credo,
si no te amara, amor, como yo puedo…
si no te amara, amor, si no te amara…

copyright Chechu Arroyo ©

TUS LIBERTADES

2008-02-09T13:37:00.001-08:00

Pluma enamorada del otoño deshojado,
entre hayas centenarias alumbradas
por estrellas de noviembres azabaches,
novias con los velos de neblinas incesantes
¡escríbeme! no dejes que yo te empuje.
No permitas tu esclavitud,
eres libre como el agua del arroyo vagabundo
que pasea sus impulsos naturales
por laderas de esta aurora momentánea.
Deja mi razón, no esperes
que te obligue a unas letras dominantes.
Es otoño y eres libre.
Borrachera de alegrías naufragadas,
de desmanes, de sonatas inconfesas,
de suicidas pasajes de una historia
sometida a las vueltas de la noria.
¡Eres tú! la que manda hoy en mi cabeza.
Llegaron los fríos vespertinos
y con ellos, pluma… tus libertades.

copyright Chechu Arroyo ©

NEGRO

2008-02-09T13:35:00.000-08:00

Te escondes negro, siendo hermano,
bajo plástico que tapa la explanada
que hace techo a la verde raíz plantada
por la barata herramienta de tu mano.

Eres libre negro, siendo hermano,
de rajar esa flexible, cruel techumbre
para ver el cielo azul, techo del hombre
y de andar como camina el pueblo llano.

No te escondas negro, siendo hermano,
respira el aire fresco de esta España
dejando atrás la muerte de guadaña
de un ayer tan sucio… como vano.

copyright Chechu Arroyo ©

EL HIJO DE LA MIGUELA

2008-02-09T13:34:00.001-08:00

Salí de mi portal
paseando por aceras
y entre arbustos encontré
al hijo de la Miguela.

“Niño ¿por qué lloras?
¿no ves que ya es Noche Buena?”

Y el niño, con dulce voz,
me dijo que no me fuera,
que quería compañía
en una caliente hacienda.

A mi casa regresé
con el niño de Miguela.

“¿Y tu madre?” pregunté
“¿no puede darte la cena?”

Y el hijo de la Miguela,
con mirada y voz de pena,
me dijo… “se marchó con don Manuel,
el cura de la otra aldea,
a poner su cuerpo en venta”

“Mi madre me comentó,
antes de cerrar la puerta,
que al volver ya se traería
pavo y vino de la tierra”

No pude más que llorar
al sentir su voz serena.
No pude más que abrazar
al hijo de la Miguela.

copyright Chechu Arroyo ©

A LA POESÍA

2008-02-09T13:32:00.000-08:00

Aunque el mundo no consiga su paz eterna,
aunque oriente y occidente
no se abracen fraternalmente,
aunque la humanidad sienta
que se ahoga en la corriente,
habrá alguien con esperanza,
alguien cerrará el infierno
y es entonces y solo entonces
cuando abrirá el cielo en poesía.

Aunque lloren desconsoladamente
las llamas por entorno entristecidas,
aunque rujan los latidos
de corazones cosidos por heridas,
aunque sea amargura
mantener la vida erguida,
alguien cerrará su herida
y es entonces y solo entonces
cuando despertará, sublime, la poesía.

Aunque caiga el pajarillo
de su caliente nido,
aunque maten a inocentes
en asesinas cacerías,
aunque se olvide de sonar
la brisa junto al agua de ese río,
alguien caminará decisivo
y es entonces y solo entonces
cuando continuará la vida en poesía.

copyright Chechu Arroyo ©

De mí

2008-02-09T13:30:00.000-08:00

Chechu Aroyo: Madrileño de nacimiento, agradezco a mis padres que me criaran entre los altos montes y verdes valles de aquella Asturias de principios de los setenta. Una Asturias aún minera, de un carbón sinónimo de pan y muerte.

De regreso a Madrid, conocí a Don Isidro, profesor de literatura y al que dediqué mi primer poema que decía así… Isidrín es un tontín, que le gustan las mujeres y se mea en las paredes, como un perrito pelele… lo que fue motivo para, tras un capón, hacer que sintiera placer por las letras. Él sí era un verdadero poeta.

Me considero, si debo considerarme de alguna manera, ciudadano del pensamiento, un soldado de la vida, con sus amores, gracias y decadencias y de la violencia, un muerto.

Chechu Arroyo

VIDA SIN

2008-02-05T03:42:00.001-08:00

Qué fue de los días
en los que tu miedo a mis cuchillos
te obligaba a no dejarme escapar de la habitación.
Qué fue, en general, del miedo
que tenías a que yo pudiera pensar en lo demás.
En la promiscuidad de los vergeles
y en los vástagos de dios
y en mis costillas.
En este ritual frenético causado
por el daño y los destrozos
que la gente causa a la gente.
En la penitencia de saberme ganador
de una celda ajena a la amalgama de apatía y libertad.
Qué fue de aquellos días,
ahora que comprendo que quisiste y supiste vivir la vida sin mí.
Ahora que el cuchillo de cortar el pan sigue en su sitio.
Ahora que puedo vagar solo
por el pasillo y la cocina
con otros cuchillos
de puertas adentro.

MERCADEO

2008-02-05T03:40:00.000-08:00

Pasaréis desapercibidos por el hipotálamo de la procesión.
Nuestros contemporáneos valoran en cualquier currículum la casilla:
ESTADO VEGETAL.
Cállate y aplica el callo
para producir tornillos o si no esta feria
alumbrará un déficit demasiado preocupante.
Los peces gordos mercadean con los pezqueñines
bajo la cruz roja, la media luna
y las culturas ancestrales que me infundieron el miedo
hacia el que mira por encima del hombro.
Santa madre de dios,
no sé qué forma darte.
Te ruego que no envíes a la santísima trinidad.
Más bien necesitamos un ejército
para luchar contra nosotros mismos.

TODOS BUENOS SI MUERTOS

2008-02-05T03:16:00.000-08:00

Hay quien elige la salida más cobarde.
Quien no dice más alto ni mejor sabiendo que puede.
Quien no mira para no ver.
Quien no busca ser una fuente de problemas
para el resto ni para sí mismo.
Quien no busca ser.
Quien no se expresa con sinceridad en un velatorio.
PUES SÍ, ERA UN HIJO DE PUTA.
Y, señores, por haber muerto no deja de serlo.

EL GUSTO ES MIO

2008-02-05T03:15:00.000-08:00

Cuéntame hasta diez.
Que no me falten alicates
para cortar la corriente
en el momento justo.
Cuando la risa haga explotar tus dientes
en dos mil cristales
querré recibir una astilla
en el pecho,
con la luz apagada,
para que no puedas ver
cómo
me muero
de gusto.