LAS ARAÑAS DEL FLEXO

Desde el flexo inundado de minutos callados

se descuelgan arañas de tristeza inconsciente,

hoy la luz de estos ojos que mantengo cerrados

iluminan por dentro mi añoranza creciente.

No hay palabras calladas en mis labios repletos,

no hay pedazos de sueño que amortigüen la vida,

sólo abarcan mis dedos, expectantes y quietos

las llanuras que el alma desandó en cada herida.

Y la noche es más noche cada vez que se duerme

mi reflejo en nostalgias, ¡solitario clamor!,

cuando el mundo no mira soy capaz de esconderme

en la esquina mordida de mis cartas de amor.

Ya lo ves... soy tan débil que prefiero una sombra

a una luz que ilumine lo que estoy escribiendo,

y es que a veces; lo siento, mi ignorancia me asombra,

y no puedo explicar lo que tanto comprendo.

Desde el flexo, suicidas, las arañas se encienden,

y me abarcan distancias más allá de la piel,

me recorren las venas y los párpados prenden

cuatro pétalos tristes en mi flor de papel.

Se levanta la cárcel de pesadas pestañas,

y los hilos que el tiempo se empeñó en descoser

van formando el misterio de las mil telarañas,

enredando en el pecho lo que no pudo ser.

Quedan cuatro palabras suplicando un alarde,

quedan, dulces o amargas, tres arañas más mías,

dos pupilas inmensas y una luz tan cobarde

que se apaga al contacto de mis manos vacías.