Esta mañana
Esta mañana
han sangrado mis manos.
Es el modo que tienen de llorarte.
Los trenes
han salido a su hora,
es el modo que tienen las estaciones de llorarte.
Los niños han ido al colegio,
vistiendo lana gruesa,
jugando con la nieve
en ciudades lejanas.
Es el modo que tienen de llorar tu invierno.
Y todas las calles que llevan tu nombre...
es el modo que tienen las ciudades de llorarte.
En tu exilio incorpóreo has vivido mis versos,
has vivido tus versos (no sé si
pertenecen a mi sangre
o a tus átomos)
Durante cuánto tiempo y cuánto espacio.
Te entrego mis manos.
Es el modo que tengo de no llorarte.
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